Reseña:
Cerrar, coser, clausurar. Todas estas ideas convocan una experiencia de la temporalidad que, para el autor de este poemario, el chileno Gonzalo Maire, configuran el tiempo poético como el cerrar de los ciclos de la vida.
En este nuevo libro, "Caleidoscopio hacia el Sur", el poema adquiere nuevos horizontes: es la atestiguación de una doble posición heurística: por una parte, es acusar recibo de un tiempo desaprovechado, desapercibido en la vida y que sin embargo, toma un control de sí, en la medida que desea ser colocado en el lenguaje. Es la autoconciencia de la inexpresibilidad de lo finito, que en tanto condición inacabada, no puede articularse como un hecho finalizado en el poema, sino meramente en una imposibilidad de realidad. De otro modo, la poesía es también un proceso de contradicción entre la negación de su utopía (en tanto que un tiempo extraviado que quiere ser expresado en la letra como un presente real), y la consigna de una pretensión ética del poema, consistente en el aporte histórico hacia una concepción del Ser humano.

La poesía de Gonzalo Maire cierra un ciclo personal, y tal vez estilístico, no sólo en la declaración de su poética, sino que también en un imaginario y un horizonte de escritura que ha sido sintetizado a su expresión vital: no hay más que fragilidad y tiempo, en que todo hombre tiene chispazos tímidos de infinitud, para luego regresar a su mundo, en donde se ha vivido en vano.

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Extracto del prólogo del libro.

El tema primordial de este poemario es el tiempo, en su forma de cierre. Y es que me parece urgente que su condición metafísica-existencial en el sujeto-hombre deba ser subrayada, ya no tanto en su estatuto de proyección –de la voluntad, la conciencia o de sí- sino más bien en la forma de una introspección del error y de la falta. El tiempo solamente es percibido en su naturaleza aplastante cuando nos detenemos y somos arrollados por su falta, su pérdida, o bien, por su manifestación como límites biológicos o sensibles. Pero el tiempo es una cosa que apela a todo en una forma de ayer. Más aún, en la falta que nos hacemos de él, las experiencias que nos otorga el tiempo son siempre de un carácter efímero, y también pendiente e informe. No cerramos capítulos de nuestras vidas por la falta de tiempo, sino por el error de no reconocer la temporalidad de nuestra existencia, la finitud de nuestro paso y la tozudez por la esperanza de una infinidad del alma o de una reincidencia de lo vivo. El poema es lo introspectivo, un mirarse a sí y al mundo desde un movimiento de contradicción: la paradoja de legitimar en lo creativo la catástrofe de lo que no pudo ser real, y el deseo interior de pensar desde la imposibilidad absoluta, que en lo humano pueda haber una realidad sin reglas, y un modo de Ser restaurado que existe conscientemente desde un carácter de pasado, pero hecho vivible en presente. En otras palabras, hacer axiomático que somos seres utópicos, porque existimos en su fracaso. Esto es lo significa ser “costura”.

Poemas de muestra.

Poética.

De cuando escribes la primera línea, recién caída de
un sueño lejano,
y te pasas las horas en lejanía, arriando las noches
a tu alma, o matando mariposas de otoño,
de que algo quiere salir y llorar, y reventarse de
consignas entre hojas amargas,
¿qué harás para resistirte el luto en que se sigue
la vida, en qué esperanza te echarás desnudo
cuando ella ya no esté
y triste el tiempo en que se sucede, para siempre
para no morir?

Poema de dos voces.

Algo sucede que no se cansa, que tiene una costumbre
oscura,
de la luna extrae su pan triste
con resortes gruesos,
y está plagado de aire y de copas sin agua,
dotado de las formas en que la noche no cesa de
matarlas
como el eco de perros ladrando,
en que ya no sé qué sentir,
o en qué vivirme,
o si de pronto buscar en el luto frío
que dejan las fachadas de las casas,

en el esfuerzo a desgarro de los automóviles, o en
mi lágrima al caer como a olvido;
pero, si de la larga cinta de esta Pampa,
ya no me queden más que ruinas,
y cuerpos temblando a estertores de vida y amor,
y de todo lo que la poesía
-mi poesía- tejía,
ahora
como luces discontinuas
es de los aviones cayendo.

De a poco ido, he consumiendo de viejo este rosario
en que no agota sus cuentas,
de esos ojos inválidos donde la noche no tiene paz,
de ese gato hambriento y orgulloso
que se azota contra los tejados del pecho,

y donde tremendamente hosca,
y tristemente sucia,
hace romperme su voz amarga
otra lágrima.

Candelabros con falta de tiempo se balancean,
y en mi alma no me caben los pulmones,
en ese vacío que se traga todo,
todo hacia mí,
dentro.

Desde el patio de la ciudad, junto a mí se me fueron
volando
todos los naranjos.

Ciudad sin título.

Tengo sueño de ladrillo rojo,
y bicicletas grises que se escapan por callejuelas
anónimas,
de vitrales rendidos,
y ángulos ruinosos, oh, en que de dónde, y es que en
qué, me trasmiten esa luz de tiza,
esa plegaria de arbotantes,
en hileras de hipogeos con enumeraciones perpetuas.
Ni las coníferas ya quieren acercarse
a esas fachadas gruesas donde emergen intestinos de
hierro,
y espirales de viejos monarcas,

que pernoctan en una oscura platina del tiempo,
soldada en la mugre,
impregnada con olor a cosas.
Hay edificios que me parecen escarabajos, llenos de
ojos irritados, vacíos,
recostados con sus espesos tórax a un sol,
a reglones torcidos
tanto más miserables.

El tiempo tiene asco,
y se apresura para no seguir, y está vomitando, y
tiene contracciones,
y edificios amontonados.
Corre la tierra en su galope desbocado, y sobre las
calles
no hay ningún adoquín
que quiera aferrarse a la vida.

Hay un dolor a capiteles entre las nubes, y pórticos
industriales
tachados con cruces,
no lejos de tu casa.

Francamente, las bóvedas de crucería lavaron el
cielo de los mundanos,
y pintaron con cloro las chimeneas,
pero Dios nos hablará siempre por las tardes.