Red de Literatura y Cine
“Soy el poeta de la mujer
y el poeta del hombre.
Y digo que es tan grande ser hombre
como ser mujer.
Y que nada es tan grande como ser la madre de los hombres.”
Walt Whitman
I
Estas son palabras extremadamente tristes, fuera de toda lógica:
mi madre solía conducirnos a la arena,
donde caracolas escondían
la voz de las sirenas ya desaparecidas
y el Sol tenía más de un color,
y la sal no se mezclaba en la huella de nuestros pies desnudos.
Quisimos volver a nuestros orígenes
al punto apacible donde nos sentábamos
a ver pasar sobre el horizonte
el mismo barco pintando de humo
el azul del cielo.
¿Quién volverá un día a este paraje
a reírse de las figuras que el capricho teje en el cielo;
a los inquietos desatinos del viento,
hurgando la cresta de las olas?
Hicimos de la espera el único oficio,
henchidos de rencor por los pájaros
que anunciaban frente al mar, el final del día.
Mis dedos aún recuerdan la caricia
del viento norte volar hacia lo desconocido,
escondiendo entre sus pezuñas de alado minotauro,
la risa de la Madre que ya no puede, o no quiere
conducirnos a la arena, a jugar a las escondidas.
II
Lo que es correcto no puede ser siempre bueno
el que llega saluda a la madre
no importa que ella no responda
acaricia su cabeza, aunque que huela feo su pelo
las puertas abiertas al descuido del mundo
al ángel que reposa en el dintel
presto a recoger su festín.
¿A qué cielo nos vamos los que hacemos siempre lo correcto?
¿Existirá ese cielo, que nos prometen como última posibilidad
una escalera, otra puerta
a donde llegar sin posesión alguna es cuestión de tiempo
entrar y saludar a la madre
sin esperar una respuesta
acariciar su cabeza, que ya tiene otro olor?
¿Alguien me puede adelantar,
a qué huelen los ángeles?
III
¿Y la madre a dónde se ha ido?
como si la vida no fuera su lugar
contra la oscuridad que prevalece
y arde y arde y arde hasta que todo es ceniza
y rompe su promesa de estar siempre
al lado sudando fiebres ajenas
rota en llantos internos que consumen sus fuerzas
vaciando el cajón de los juguetes
para entretener a los fantasmas que vienen
y piden quedarse tan parecidos a los vivos
con relatos sobre barcos hundidos y fuegos de estío
historias de gusanos que se atragantan con los hilos
¿A dónde te has ido certeza que se aleja
más liviana que el humo?
Comulgo con las nubes abro las puertas
me aferro a las flores
a la tristeza de la existencia
y pregunto al mismo silencio.
Es lo único que hago
inflar las palabras mientras avivo el fuego
como si ya conociera la respuesta.
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