Soy una condesa frente al espejo.

Me veo como una encantadora de serpientes ante la existencia .

Juego con los anillos maléficos del poder ,

y escucho el canto de los cuervos en lo alto de las torres ,

con el sonido del hacha del verdugo ,

en el momento de mi…

El cría a sus hijos

con el canto de la Araucanía ,

en el torrente de la lluvia ,

con el canto de los ríos

que lloran su ausencia .

En el correr del carretero de la muerte ,

con la carcelera del rostro deforme .

Se escucha el caminar de los ratones…

Es el camino de lodo ,

en los muros revolucionarios .

Son las casas del pasillo

de los libros de historia .

La mirada del viejo almacenero ,

con el aroma del pan ,

en el desayuno de las levantadas tempranas ,

con el humo de la vieja taza de té…

Ella soñó un día que entró vestida de blanco ,

en una iglesia luminosa ,

con el cabello lleno de flores silvestres .…

Ese muchacho llamado Dimitri

de un pueblo perdido en los mapas .

Escribe algunos versos a su amada ,

en las servilletas…

La vieja tortuga

recorre el mundo

con su paso lento

y el caparazón cubierto

con el polvod de las ciudades…

El viejo molino en el campo ,

se eleva como las ramas

mas frondosa en el universo ,

con la danza de los huesos de los muertos ,

en el abrigo frente al…

El humo blanco de la basílica ,

en la cúpula del poder ,

en el reino de la miseria .

La historia se escribe en las sabanas ,

con el silencio de un antiguo monasterio…

El frio entra en mis huesos

como la daga de la dama del hielo .

El corazón de los cerros

se destrozó por la guerrilla

de la lluvia y los…

Esas viejas cartas se extiguieron

como el fuego en medio de la soledad

de un cementerio medieval .

La anciana ve la ultima puesta de sol ,

con el polvillo de las cenizas ,

sobre el rostro surcado ,

por las cruzadas de esos soldados ,

en busca de la rosa del oriente .

Esas viejas cartas se extiguieron

como el fuego en medio de la soledad

de un cementerio medieval .

La anciana ve la ultima puesta de sol ,

con el polvillo de las cenizas ,

sobre el rostro surcado ,

por las cruzadas de esos soldados ,

en busca de la rosa del oriente .

No te ocultes en la sombra de los muertos .

Ni en el patio del colegio ,

como el alma que alzo su vuelo ,

en el último vuelo .

Adentrarse en la selva tormentosa ,

y ver el rostro entre la danza de fuego ,

con la sombra de un teatro chino .

Navegamos en el polvillo de la vida y la muerte ,

en el peñasco de la caja de Pandora .

El aire es un instrumento musical ,

que toca las ramas de las copas de los robles .

Sacude el polvillo de las almas errantes

con la luz de los faroles ,

alumbran el camino de la señora de la higuera .

Había leído todos los libros de historias ,

en busca de los altares de la gloria ,

bebieron el polvo de las ánforas ,

para desafiar el barquero del río

de la vida y la muerte .

La esperanza fue ese jardin errante ,

en medio de los arenales de la miseria ,

Veo el espíritu de Carlota

en la sangre de la bañera .

Devoro cada trozo

de la geografía

de las ramas del Monte Everest .

El rostro de las historias antiguas ,

con el golpe de las botellas de vinos ,

que entra en mis sueños

de ser una reina en el mar .

En un lugar apartado

el canto estalla en el espiritu

de esos hombres indómitos .

He bebido sus vinos

en los altares de la glorieta ,

en los templos de los soles .

Escucha en las noches

sus risas lujuriosas ,

como un fantasma

que entra en un armario ,

con los gemidos de la traición .

Siento el cuchillo japonés

de la fecundidad ,

y el canto de esos hombres soberbios ,

que construyen…

Los vientos del sur ,

con aroma a fuego , tierra y bosque .

Cubierto por la capa de esos sueños

escondido al final del río .

Me envuelve en el silbido

de un errante viajro

que recorre el mundo .