Del punto al CONTRAPUNTO.

Por: José Ignacio Velasco. M.

La vida, en ocasiones, es un asco. Tiré las llaves al fondo del salón nada más entrar. Fueron rebotando y deslizándose por el suelo hasta desaparecer debajo de la vitrina del fondo.
Todo un día de continua batalla, tratando de ser agradable y cautivar, soportando indiferencias, desconfianzas y manifiestos desprecios en ocasiones. Y todo, sin que mi rostro acuse, cual un mimo callejero, las huellas de lo que, en mi interior más profundo, es una desafección agresiva que me causa el trabajo y que siempre intenta, sin conseguirlo, hacerme explotar.
Y todo ello, día tras día, se pierde en la nada de la inconsistencia laboral. Mañana, de nuevo, a dar explicaciones de los paupérrimos resultados obtenidos. Y otra vez, soportar la estrambótica expresión de desencanto de mi jefe ante mi desconsolador remate de jornada. Una vez más podré ver, en el fondo de sus ojos de besugo insatisfecho, esos instantes en los que duda si despedirme o agarrarse a las posibilidades que, en tiempos le ofrecí, con óptimos negocios que no ha debido olvidar y que confía que vuelva a obtener para él.
Me tiro, más que me siento, sobre el sofá que, como siempre, me acoge con el amor material que puede ofrecerme, adaptándose a cada entrada o saliente de mi osamenta. Enfrente, el televisor me mira con su enorme ojo glauco, deseando quizá que lo encienda para mostrarme su absurdo y repugnante contenido. Lo señalo con un dedo y, como cada día, inicio el breve diálogo, por la aportación de su silencio, que me hace olvidar la realidad de mi existencia, al descargar sobre él mis rencores y frustraciones, quedando libre para llevar hasta el próximo día una vida alegre y satisfactoria. Ese descargar lo negativo, esa transferencia emocional, me fue sugerida por la lectura de un libro del psiquiatra Jung, el alumno favorito de Freud, hasta que se separaron por criterios diferentes.
−No hay nada para ti –le digo lleno de rencor y elevando la voz para descargar más y más el resentimiento–. Mientras no ofrezcas vida, alegría y pensamientos frescos, no seré yo el que abra la jaula de tus corrupciones y maniqueas manipulaciones.
Un día más prefiero leer, mi gran evasión, y llenar mi espíritu de cosas nuevas, de aspectos desconocidos, de ilusiones desusadas y siempre distintas. Hace tiempo, ni siquiera recuerdo cuándo, pude leer y me quedó grabada una idea que ha dejado una profunda impresión en mi consciente: “leer exige un esfuerzo que hace que se aprenda. Si sólo miras, no aprendes, como mucho recuerdas”.
Saco del bolsillo el nuevo libro que he comprado durante la mañana en un puesto callejero. Y lo abro para empezar a leer, mientras frotando un pie con el otro, lanzo los zapatos lejos de mí y me acomodo en el viejo pero acogedor sofá.
Es un libro de segunda mano, y hasta tiene una dedicatoria en la página inicial. “Te amo. Siempre lo haré”. ¿Dónde estará ese amor a estas fechas? Pero si el libro, ajado y casi sin valor, ha rondado por puestos callejeros hasta que lo he recuperado, entre otros muchos igual de desvalidos. ¿Dónde estará aquel amor?
Amores efímeros, verdades a medias, separaciones con o sin dolor. Amores entremezclados con deseos y sexo, todo lo cual se lo acaba llevando el viento. En ocasiones, intangible y extraño como es mi pensamiento, me he preguntado: ¿Dónde lleva el viento todo aquello que escucha, recoge y transporta? Y se lo he requerido a él. Siempre sin una clara respuesta. Sólo una vez, todavía tengo la duda si fue real o una alucinación causada por el sonido de un traqueteante tren en la lejanía que tocaba desaforado el silbato, creí escuchar que me contestaba:
−“Pregúntale al viento si recuerda lo que escuchó ayer”.

Me creó una curiosa situación: era una redundante pregunta que se enviaba el viento a sí mismo, con tal de no responder y dejarme en una sempiterna duda que me siento incapaz de sobrepasar.
Empiezo a leer. Es de Milán Kundera, “La Ignorancia”. Ya le he leído, y visto la película: “La insoportable levedad del ser”. Espero que me cause similar aceptación. Como en todos los libros, persevero en encontrar un manantial portador de ideas, pues para el que se abre a leer, un libro es “una fuente que siempre tiene agua para calmar tu sed”.
Las hojas pasan al rápido ritmo con el que siempre leo. Y empiezo a ver la luz, esa iluminación que, o bien existe, o tú te creas al pensar sobre lo que aportan los demás. Y lentamente, como me es habitual, aprecio los sí y los no de lo que escribió el autor en su momento. Quizá, en éste instante, alguno de sus conceptos los cambiaría, pues es verdad que, “donde hay luz es cierto que debe o puede haber, siempre las hay, grises sombras”.
Pero los protagonistas, tras años de separación y en el actual reencuentro, son conscientes que «sus recuerdos no se parecen». La factible historia de amor que desean no obtiene el eco que, cada uno por separado, anhelan.
Marco la página, doblando una esquina, y me abandono en una ensoñación sobre lo que leo.

Cuando despierto, amanece un nuevo día en el que tendré que salir de nuevo a vender lo invendible, a sonreír al que no se lo merece, a dominar mi agresividad, a prostituirme una vez más para conseguir una miserable firma.
Pero primero, en la cafetería de siempre, –observado y atendido por la camarera que cada día me sonríe en una manifiesta promesa de amistad, y a la que no me atrevo a pedir lo que desde hace tiempo deseo–, tomaré un desayuno que compense, la “no cena”, que me recuerda al “no cumpleaños” de Lewis Carroll en “Alicia en el país de las maravillas”.
Cierro al salir, e inicio el descenso que me llevará a la calle, plena ya del ruido cotidiano, un rumor que asciende envuelto en los eternos tufos de la gran ciudad.

Marbella, Marzo 2017.