A Bea Magaña

     Manuel amaba las explicaciones tranquilizadoras que convertían cualquier tema en algo banal y casi insignificante. Cuando oía hablar de amor, entendía sexo, casi prostitución, cuando le hablaban de matrimonio, entendía intereses económicos y comodidades hogareñas y, cuando de felicidad, comida y disfrute egoísta de la vida. El dinero para él era el sumo bien, de dinero se podía hablar tranquilamente todo el día sin echar de menos otro tema. Su ideal futuro era un hombre máquina, sin sentimientos, que trabajara a destajo y llenara el mundo y el cosmos de tornillos y engranajes, no podía entender que se pudiera utilizar la vida en algo que no fuera obvio, práctico e imprescindible. 
     Toda la realidad en la que creía había de encontrarla en los libros de ciencia, más allá del reino científico, no existía nada para él. Un hombre era lo que decía la Antropología, así como una estrella era lo que decía la Astrofísica, ni una sola cosa más ni menos. Entendía que ser dichoso era lo mismo que parecerlo y hacer ostentación de ello; la opulencia y la exuberancia eran la única forma de enjugar los ojos en tan negro valle de lágrimas como era el mundo. Y, sin embargo, no había hombre más adusto que él en sus costumbres porque para él casi todo lo que hacía la gente eran tonterías y necedades sin fundamento, ni sustancia, ni justificación. 
     A los cuatro años se había enamorado de su vecina de diez pero, una vez, por asomarse por el hueco de la escalera cuando esperaba verla subir, cayó al vacío. Desde entonces, no se había vuelto a sentir atraído por nadie, ¿quién valía lo suficiente como para justificar su desvelo, pensaba, si el alma humana no eran más que simplísimos neurotransmisores, sustancias tan triviales como el orín de una vaca?
     Pero a los cuarenta y tres años, contrajo un cáncer que no pudo vencer. Cuando oyó llamar a la muerte a su puerta, todas sus ideas sobre el mundo le parecieron una cárcel. Lo que antes le daba paz y satisfacción ahora tenía sabor a tapizado interior de ataúd, a útil repisa de tumba, a cálculos de marmolista para que el epitafio no saliera descentrado. De lo más profundo de su ser, emergió de pronto un irrefrenable impulso de rebelión contra la mezquindad de su vida, abrió su alma a los otros, iba a dejar de ser persona, iba a convertirse en un muerto, en una cosa y, de pronto, comprendió la radical diferencia que había entre un hombre y un objeto. 
     Su parco entendimiento, que aún navegaba por sus aguas acostumbradas a pesar de todo, le dijo que bastaba con dejar toda su herencia a un asilo de indigentes para poder morir en paz y eso fue lo que hizo. Pero a medida que se iba aproximando a su final, la idea de la inmortalidad le iba atrayendo más. ¿Y si se me olvida todo lo que he aprendido en los libros de ciencia?, se decía. ¿Qué más da lo que es real o no ahora que todo se va a acabar? ¿Si yo digo que lo real es lo que mi cabeza imagina porque es lo que más cerca tengo y que lo que ven mis ojos es pura imaginación, tiene acaso alguien argumentos para rebatirme? Lo último que sentiré de este mundo será con los ojos cerrados, poco importaría entonces lo que los ojos me mostrasen en el caso de que los pudiera abrir. De modo que tomó la decisión de esperar la vida eterna.
     Su cáncer ya estaba muy avanzado cuando su forma relajada de entender el límite de lo real le permitió volver a enamorarse. Volvía a ser una vecina. Para él no era relevante que su deseo fuera posible y lógico, él miraba dentro de sí y veía una realidad tan vasta como la externa capaz de competir con ella y sustituirla. La fuerza de sus sentimientos le hizo aproximarse a la mujer y pese a su enfermedad, consiguió conquistarla. Vio que no había realidad más sólida en el mundo que la del amor, sentía más que nunca que era inmortal pero ya no necesitaba dejarse llevar por los silogismos para conseguirlo, ahora era una evidencia que emanaba de lo más profundo de su corazón. 
     Murió una tarde de otoño. Ella le dio un beso en sus labios yertos.

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