Entrevista con Al Pacino y Robert de Niro: "En los 70 todos teníamos la actitud de jugadores, apostábamos a hacer cosas diferentesos

Ambos actores se ven las caras en la sobresaliente 'El irlandés' de la mano de Martin Scorsese por cuarta vez en sus carreras. Y ahora lo hacen para siempre.

Ver a Robert De Niro (Nueva York, 1943) y a Al Pacino(Nueva York, 1940) juntos genera la misma confusión a un aficionado al cine que a un creyente contemplar a Alá y a Jehová cogidos de la mano paseando por el South Bank londinense. ¿Pero no habíamos quedado que Dios es uno y, si acaso, trino? Pues no, son dos. Y, por sus gestos en pantalla y hasta en la vida real, están que trinan. Uno sonríe; el otro gesticula. Además, de sonreír también.

¿Cómo es posible que quepan los dos en la misma habitación? Del lado del primero quedan Vito Corleone, Travis Bickle o Jake La Motta. Y Noodles, claro. De la parte del segundo, Michael Corleone, Tony Montana o Serpico. Y Carlito, obviamente. Si uno fuera mitómano (¿y qué mañana de octubre uno no lo es?) podría sufrir un colapso. Y quién dice que no haya pasado.

Ahora, en un céntrico y marmóreo hotel londinense, comparecen en pareja por culpa de Martin Scorsese (¿cómo es posible que no les hubiera juntado antes?) y su descomunal El irlandés, que se estrena en salas el 15 de noviembre y en Netflix el 27 del mismo mes. La película cuenta la historia de Frank Sheeran, el primero, que al fin y a la postre también es la de Jimmy Hoffa, el segundo. Sus destinos parecen enlazados sea en la pantalla como en la vida, como en este nada modesto albergue a la orilla de Támesis.

El hecho de que el argumento principal de la cinta sea el tiempo, así en genérico, y que ellos dos, con la ayuda de lo digital, aparezcan, a voluntad, envejecidos o rejuvenecidos (más De Niro que Al Pacino) hace que todo encaje. Se trataba de eso, de que quede claro que para los dioses el tiempo no es más que el leve reflejo de un instante. Y para siempre.

O no tanto. "En realidad, somos buenos amigos desde los años 60", inicia protocolario Al Pacino por aquello de no contravenir a la tradición. En todo lo que dura el encuentro, uno es más de hablar y el otro de asentir. "Nos conocimos en un momento de nuestras vidas en el que las cosas simplemente sucedían de manera algo inesperada. Cada uno tomó su camino y el hecho de que apenas hayamos trabajado juntos no es más que una consecuencia de lo bien que nos ha ido".

Pacino, pelo recogido en una coleta, anillo de apoderado de toros, gesto tranquilo y mirar franco responde a esa pregunta algo más que simplemente obligada.

¿Por qué dos actores de época apenas se han visto en tres ocasiones? Y sigue: "En realidad, son dos. En El padrino cada uno hizo su parte. Luego, ya sí, nos vimos y compartimos escenas en Heat (Michael Mann) y en Asesinato justo (Jon Avnet). ¿Qué puedo decir? El irlandés es una forma de consuelo, de consuelo por todo lo que quizá deberíamos haber hecho y no hicimos".

De Niro mira de frente y alguien diría que asiente. Aunque eso, tal vez, es ir demasiado lejos. En lo que si se explaya el que al fin y a la postre además de protagonista es productor de la cinta es en el largo recorrido desde la idea inicial al resultado final.

Cuenta que la idea era hacer otra película, con gángteres, sicarios y todo ese mundo que tan bien define la geografía tanto de Scorsese como del que habla. "Empezamos a ver infinidad de películas de los años 30 para inspirarnos. Bueno, Marty [Scorsese] me decía cuáles tenía que ver. Y en ese proceso cayó en mis manos Te escuché pintar casas, de Charles Brandt. La idea era documentarme, pero vi claro que ahí estaba todo. Se lo pasé a Marty y ahí empezó todo...", dice, se detiene sobre los detalles de las frustradas conversaciones con Paramount y, ya sí, se detiene.

Se diría, y así lo han señalado cuantos se han acercado a ver el prodigio (pues de eso se trata), que El irlandés cierra una especie de bucle virtuoso con el pasado de casi todos los que en él participan: desde el guionista Steven Zaillian a la eterna editora scorsesiana Thelma Schoonmaker pasando por cada uno de los actores (Joe Pesci, Harvey Keitel y los aquí presentes) sin olvidar al factótum de todo esto. Pero también es una ventana a otro tiempo esencialmente digital y provocadoramente sin cines. Por Netflix. Cine para televisión con alta tecnología de 150 millones de dólares. ¿Es comparable una revolución, la del Nuevo Hollywood de los 70, con la otra, la de hoy?

De Niro alza los hombros y Al Pacino se lanza: "Yo no llevaría muy lejos las similitudes. En los años 70 todos teníamos la actitud de jugadores. Apostábamos a hacer cosas que podían parecer diferentes. Había una energía en el ambiente compartida. Quizá ahí si haya algo similar. También esta película es una apuesta. En cualquier caso, lo que nos mueve no es la melancolía o la nostalgia por aquellos tiempos. Sí, yo estuve allí, pero si soy sincero, ya no me acuerdo de nada de los 70". Y en este punto, ya sí, De Niro suelta una carcajada. "Yo, la verdad, sí que me acuerdo. No tengo la memoria tan mala. Él es un poco mayor que yo". Nueva mueca (¿o era risa?).

Sea como sea, la película habla de violencia. Y lo hace como parte constitutiva de la Historia de América. Es el momento de que De Niro tome la palabra. Aunque sólo sea para recordarnos que Donald Trump sigue ahí. "Él forma parte de la peor tradición de mi país. En tiempos de discordia como los que vivimos, necesitamos a alguien que nos diga cómo estar juntos, no que nos divida. El enfrentamiento está ahí, sobre la superficie, y por eso es importante, ahora más que nunca, de un líder que sepa encontrar espacios comunes. No pido nada extraño. Eso ocurrió antes en Jerusalén donde convivieron varias religiones y sucede ahora de forma natural tanto en Nueva York como aquí mismo en Londres".

De Niro se detiene, toma un respiro, y sigue: "Pero él (por Trump) ha hecho del enfrentamiento su espacio natural. Está convencido de que las diferencias son algo malo. Pero, en realidad, no cree en nada. Sólo le preocupa una cosa: seguir siendo el jefe. Y para ello estoy convencido de que no dudaría en meternos en una guerra. Es más, creo que si perdiera las próximas elecciones por un margen estrecho de votos, se inventará cualquier excusa para continuar".

Nueva pausa. "Es más, como entremos en guerra, se inventará lo que sea para conseguir un tercer mandato anticonstitucional. ¿Alguien se lo puede imaginar al frente de Estados Unidos por tercera vez?". Silencio. Para entonces, Al Pacino mira fijamente la mesa y, de repente, entra en la sala una representante de la productora: "Por favor, ¿podrían cambiar el sentido de las preguntas?".

Llegado a este punto, Al Pacino, más conciliador, recuerda que él conoció a Jimmy Hoffa, el personaje al que interpreta. Y lo hace por aquello de seguir con los paralelismos entre la ficción y la realidad, aunque sea "en otro sentido". "Lo recuerdo", dice, "como un icono. No sabía nada de él como tampoco sabía qué hacía con el dinero de los sindicatos o cómo se relacionaba con la mafia. Pero sí me acuerdo que fue defensor de Martin Luther King y que su imagen estaba completamente normalizada. Y eso, sin duda, es fascinante. No es un monstruo, sino todo lo contrario". Y ahí se acabó todo lo que había que hablar de política. Y de Trump.

Al Pacino le da la razón y aumenta la apuesta: "Actuar no es más que adaptar tus movimientos y tu acción a lo que pasa alrededor de ti. El cine siempre es algo antinatural para un actor. Actúas con una cámara enfrente, un micrófono enorme encima y, muchas veces, lo haces solo, sin la réplica de nadie. Digamos que las tecnologías con las que hemos trabajado en esta película añaden artefactos alrededor. Más divertido".

Y dicho esto, Al Pacino y De Niro se levantan, preguntan por unos caramelos que hay sobre la mesa y se van. No de la mano, pero casi. Dios al lado de Dios.