(Espìritu del pintor / Juan Antonio torrijo (España)

INSOMNIO DEL LIENZO

(La creación artística)

 

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La tarde erizada vuelca su luz

en un trazo del pincel

para estampar tu efigie eterna,

al modo florentino,

 penetrada tu intemporal figura

en la idealidad de lo bello:

                           Un simple cuadro de óleo y muerte,         

pobre página sobre el lienzo.

 

 Que lo vean todos,

y todos me vean contemplarte

en este salón de fantoches

de vacuo silencio.

Nada expresa la  luz invulnerable,

los colores se pierden

en tu mirar infinito,

huidizo como el tiempo,

 agobio sin remedio.

 

 Y ahora me miras en escorzo

y te vas tras del telón de mi angustia.

Llanto de orquídeas,

agua de volcán

puedo ofrecerte

                                  en esta tarde breve y olvidada.                     

Olvidada tarde,

como el deseo

que no me abandona…

 

&&

 

AURORA

Tu esperanza vive en la obra,

gotea  esperma de la forma

 y deja llanto y locura en el lienzo.

 

Nace el anuncio en esbozo

primado del ansia sin tregua.

El artista, solo, isla en mitad

del bullicio,

vive el quebranto en la tela

mancillada de humanidad.

 

 Contempla el espasmo orgánico

del cuerpo,

aspira el almíbar de agua y albúmina

en la espiga de tu vello.

Su lengua  saborea

el color de las propias manos pintadas,

como las manos que ama

o la gruta de seda y de sangre

abierta a la luz del pincel.

 

 Tiene el deseo en los ojos y la sed en la boca,

río derrumbado entre piedras.

Cree ahora ver el fin de todo,

 la ansiedad se le hace montaña

 y se hunde  en la entraña del agua:

es ahora él mismo la musa

embate del mar en la arena.

 Y ella, arena,

          Él, torbellino de aguamiel.     

 

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 No tiene todavía perfil definido,

es el borrón del insomnio

al amanecer tardío.

Despertar sin trinos de aves,

adolorido de colores inasibles,

sensaciones en el destello solar,

en la incierta lumbre que exacerba

 el graznido de los cuervos

al pie de la ventana en el altillo.

 

 Es de día y debe continuar,

Pero lo atemoriza la duda

y hace de espadachín de bruma

cuando arremete contra el vacío

de la triste estancia.

Aquí y allá,

dispersas en alcohol,

se derraman las armas,

 triunfan los adversarios.

No tiene playa

ni pradera

ni música de organillo.

 

 Sólo tiene un áspid que enarbola

al crepitar de la mañana.

Pero lo espera tu efigie.

 

 

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 SUEÑOS

 

Todavía la fuerza de la alucinación,

todavía la pasión de tus alas desplegadas.

Latidos en el fuego del volcán dormido.

Ya tienes nombre:

 Águila, antigua cazadora de  lo informe,

del policromo volumen,

del blanco que enceguece:

artista cazador de lo inasible,

cercas aún el viento con garras del delirio.

 

El  paisaje está a tus pies,

lo siniestro devela el horror,

y todavía es belleza

lo imperfecto y lo infinito:

el comienzo de lo terrible se ha mostrado.

Volarás planeando sobre nubes,

temeroso de perder el rumbo del celaje,

y llegarás al risco y otearás el cielo oceánico.

Hurgarás en  vibraciones de nube

el escondido tesoro.

 

 Lanzas el dardo de tus plumas,

apresas las entrañas temerosas

y las picas con saña.

 Las abrazas con el vivo deseo

 más ardiente que la sangre,

como si fuese la última vez.

Águila sola, rapaz de sueños

y desvelos coloridos.

 

 La Banda de Moebius desbordada

quedará en el cuadro

interminable.

 

 

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No sabes que alguien te espera,

y enardece tu desvarío.

Los sentidos cierras,

oscurece tu lucidez.