- Me perdí la vida entera entre mujeres diversas y por las más lejanas tierras…

Con las más bellas, con las más feas, con las de todas maneras, con las maniáticas
de la nobleza y con las vitaminadas sanguíneas, que me cargaban las pilas días y
días con las lujurias más finas. Las he visto de comedia vestir las telas más intimas
bailando tras las cortinas, de Cortesanas viajeras que me han montado en estrellas
en noches de luna llena; y me han devuelto a la tierra, en el Reino de las penas. Las
he visto de Doncellas aspirándose infinitas sobre el tapiz de sus vidas, de esfumadas
carabelas más que vivas casi muertas, de amor si te doy me cuentas y pagarás otra
fiesta; y las llamadas eternas, que aún hoy me surcan por las venas hasta el delta.

‒ “Las que a las puertas del olvido me alistaron Centinelas, malditas musas, divinas.”

Las Rondas se volvían juergas que duraban semanas enteras, que no anotaba
aunque me lo pidiera el dueño de una vieja imprenta que quedaba en las afueras, a
la izquierda. Al final de la callejuela que llevaba al Barrio de las Hembras, por donde
siempre me veía con ellas y me brindaba su libreta para que le narrara mis epopeyas,
pues a diario había una nueva y todas eran perfectas. Y él me observaba a sabiendas,
llegando, o dispuestas las maletas a otra empresa, o apretujado entre medias negras en
lo profundo de una cueva lúdica que allí queda. Y que es el único vestigio de aquella
época suelta, de aquellos tiempos en vela, noches enteras de fiestas con mis Reinas.

- ¡Sin dormir y sin dejarlas que durmieran, sino entre guirnaldas no veían caer cometas!

‒ Y se alejaban coléricas hasta que a la vuelta me pidieran que volviera, para traerles
la muestra de mi esperma en penitencia; y yo viniera con cera, para la estatua completa.

Cada Bruja con su tema, con su farola y su melena. Cada instante, a cada hora, se
me aparecían bucólicas vestidas hasta de Señoras. Las unas cortas, las otras zorras,
algunas mórbidas y otras retozonas. Ciertas carnívoras, afroditas, perezosas, cuerpos
de bomba y pechos de bolas. Perlas de alcoba, trabajadoras y creadoras, restos de
sombras cuales bellezas de otrora, que encontré cuando ya eran otras. Ninfas mimosas,
cruentas alcohólicas, zombis de la vieja trova, justicieras, melancólicas y hasta la
tierna ladrona. Hubieron tantas que se me olvidan las menos locas, las clásicas sin
estolas y las amarillas rojas, que ni siquiera cediéndolas me dieron gusto en la boca.

Benditas tardes lluviosas y anocheceres en pompas, enjabonados en goma, cubiertos
de miel y aromas y enjuagados en sudores que no agotaban las hojas. Esta es la
crónica en prosa de aquellas historias cósmicas. De aquellas madrugadas mágicas
vertido en tinto y sin copas, sin mi libreta de notas, ni mi pluma de cotorra. De las
albas a la aurora, de los bares donde tocan los bardos para que los oigan copular
cuales sinfónicas. Esta es la crónica metafórica de aquellas ceremonias sin normas,
de aquellas Hordas pletóricas, sedientas de ungüento y comas.  De aquellas fugas sin
ropas de algún cuarto de lisonjas, donde se gemía a solas y unidos dábamos broncas.

‒ ¡Del Salón de las siluetas y las formas, de las féminas que ornan mi memoria!

 Ahora recuerdo un asado de piernas, de piel y labios, bajo un puente, junto a un
árbol. Justo al costado de un lago donde croaban los zapos y las sirenas silbando
servían melodías en sacos reciclados, susurrándole a las brizas los vientos de viejos
tangos. Y entre jardines de nardos roseados de néctar blanco, la pasamos fomentando,
hasta que el sol partió del campo. Ella desnuda y yo en hábito, persignada ante el
milagro, concediéndose un orgasmo en tiempo abstracto. Dándole fresa al pecado,
a ojos sin luz y sonámbulos. Caricias, besos abrazos y manos hasta por abajo en un
barranco, cuando nos caímos del banco y sobre el césped nos calamos apretados.

Y el cuadro nos fue robado, el leño encendió el atajo y los patos revoletearon sobre
los pinos, mientras bailábamos ávidos la danza de los condenados al bullicio. Los
tantos no los contamos, pero ganamos el premio del escándalo del año y los
aplausos osados de los paseantes del lago. Que escucharon los te amo reiterados,
pero solo vieron nardos ondulando hacia los lados, mientras croaban los zapos y
las sirenas del lago, entonaban viejos tangos en un ático. Y ni el sol gozó el
relajo, pues se marchó el apurado antes que nos ilumináramos cuales faros en lo
alto de aquel puente resbaloso, enamorados platónicos y cuales poros, morbosos.

- Y así pasaron los años y entre amores rodé atómico y todos terminaron rotos.

La tinta en sangre me hizo daño y bebí tragos amargos por celos y por
desencantos. Perdí un mosquete prestado cuando los nervios me ataron las
neuronas y los brazos, me vi el pellejo agrisado y destrozado mi mito quise
izarlo hasta en harapos. Me puse gafas, abrigo y salí a desquitarme el frio en
otros sitios, para saciar mi apetito de coitos consentidos. Buscando en sentido
inverso faldas baratas y pechos, en el mercado del barrio obrero. Salí de
Misionero necio, olvidando que el amor hace ricos a los sin dinero; – y quita
dinero a los ricos menos tímidos y a los bohemios callejeros de mi estilo…

- Que pagan porque que les dejen la cabeza en carne viva cual ventrículo; y al
corazón destruido, lo dejan pasando frio y congelado a caprichos subjetivos.

Y el tiempo me vio vencido, entre mendigos metido y abdicando del paraíso,
destilándome cariño desde el limbo, protegiéndolo. Solitario, corrosivo, con el
orgullo enfermizo y remendado cómo un miembro artrítico. Y hasta mis huevos
dejé por el camino, pues con todas no me puse el sombrerito. Y hubo rosas y
hubo vino; y volvieron los candores al vestíbulo. Y hubo salsas y hubo trinos; y
cigüeñas bocarriba deshollinando ladrillos místicos. Y hubo balas y hubo tiros; y
recuperé el servicio y me hice digno de mi mito. Y volvió el agua a correr bajo
mi molino, recalenté los motivos y entendí que mi animal ya estaba extinto.

 Saldé la cuenta del sexo extrovertido de mis versos; – y dejé atrás las rondas
y las juergas de aquellos tiempos bohemios. Maté el complejo sempiterno
de querer siempre tenerlo por tenerlo, de endulzar la miel de abeja con mis
dedos, de tentar la plenitud de mis deseos, invitado a ser caviar del suculento;
y ahora me siento contento de haber salido de aquello. De aquel laberinto
frenético entre mujeres y pueblos, de aquel profundo pozo ciego donde conocí
el reverso de la moneda del pecho que rompieron. Y a esos lejanos tiempos
les debo el respeto que hoy les tengo, en toda la extensión de vuestro genero…

‒ ¡Porque con Brujas no quiero más cuentos, quédense en el cementerio!

Picture Caya Modèle Pro by JClaude Millar 

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