De personajes que se libran toda historia queda hecha,
de sol, de broches, de esencias. De torbellinos de flemas
que aquejan de penas cruentas; y de mandíbulas viejas
mordiendo un tiempo que apesta. De sal, de azúcar, de
muelas y de condiciones que apresan. De arena, de agua
y de cerezas. De divinas carabelas y de congregaciones
bélicas, dispuestas a enfrentarse en letras entre ellas.

‒ ¿Y a la flor donde la dejan; de que nos sirvió el Profeta?

De sin maldad, ni temores se han escrito ya leyendas,
de sin verdugos, ni dotes, de indiferencia indiscreta y
de Castillos con Coches, donde los magos penetran con
maletas; – y vemos las estrellas sedientas en una noche
con velas. De versos nuevos de anoche donde las almas
veneran uniformes, de soluciones precoces y de
desangradas rojinegras; como siempre por las venas.

‒ ¿Y a la flor donde la dejan; se han olvidado de ella?

De te extraño si me dejas, de bambalinas revueltas y
de razones complejas que amargan las existencias;
la Poesía vive eterna. De preludios y maneras, de
intranquilidad serena y de maldecidas cuentas que
nos gangrenan las piernas y nos maldicen las ideas,
leemos más de la cuenta. De apariencias pasajeras, de
albor, de odio y de mierdas que desesperan y alertan.

‒ ¿Y a la flor donde la dejan; por qué no me hablan de ella? 

De su corola hecha en piedra y perlas ebrias, de sus
pistilos que acechan hechos de néctar de esperma,
de su polen en efervescencia copulado en los ovarios
de la tierra. De sus sépalos hambrientos y de sus
pétalos abiertos como labios dando besos. De sus
óvulos traviesos y de su pedúnculo serio. De sus
cabezas de antera y de sus filamentos gélidos…

- Del estigma traicionero del veneno; de su efecto…
 
‒ Y del que sé yo que dijeron al verla sobre su tallo
erecto, lleno de espinas mordientes cual madero.

‒ ¿Y a la flor donde la dejan?; – si se ha secado el cantero.

- Y sus espinas de leño, morirán hincando el suelo.

De revelaciones trágicas están colmados los medios
cuando los leemos, tanto se habla de muertos, de
delincuencia y desdeño que ya han perdido su
puesto y no sirven ni para entretenernos. Solo se
trata de ir lejos, por el camino derecho, pero nunca
se da al juego la dimensión del empeño, de quien
por gusto y deberes plantó una flor sin gobierno.

‒ Sin el estigma traicionero del veneno, ni su efecto; y
cual espina en un beso, hincó unos labios mordiéndolos. 

- Y los enamoró diciéndole: – Soy terco; y todos los
medios son buenos cuando se trata de empeños…  
 
Y hasta en la radio lo oyeron; y se recalcó en el Congreso…
 
‒ ¿Y a la flor donde la dejan…?

- Porque le he escrito estos versos y necesito leérselos;
en su sagrado silencio, donde marchista de dolor eterno.

Picture courtesy of Vincent Tessier

Web del autor: http://tonycanterosuarez.com/

Blog del autor: http://los-susurros-de-cantero.blogspot.fr/ 

PS: Les informo a todos los que me propusieron de manera oficiosa pero seria sus servicios editoriales a cuenta de editor, que las maquetas y revistas publicitarias que acompañan los cinco volúmenes de la “Colección Los Susurros de Cantero: Óleos Poéticos” estarán listas para ser enviadas a Casas Editoriales en un máximo de dos a tres días. Por lo que los interesados pueden desde ahora mismo comenzar a contactarme con el fin de poder estudiar vuestras diversas proposiciones. 

Pasado este plazo deséenme, como yo a todos, lo mejor, ya que me lanzaré al mercado con las garras de quien las tiene. 

Gracias, Tony.