Las fobias de Lorca, las orgías de Dalí y los enanos de Velázquez: la España  más excéntrica. El periodista romano Marco Cicala, que actualmente reside en Madrid, ha convertido su hispanofilia en una muy divertida e instructiva celebración de nuestro país a través de su nuevo libro «Eterna España» (ed. Arpa), un álbum de cromos de paisajes y personajes ilustres patrios con los que surfear y aprender entre los siglos de nuestra singular historia. Con un anecdotario de excentricidades desopilante, además.

En este «España eterna», por supuesto, aparece Miguel de Cervantes y su Don Quijote, hablando Cicala con la arqueóloga Isabel Sánchez Duque y el especialista en archivos Francisco Javier Escudero que sostienen que aquello en lo que se inspiró el escritor para crear al Caballero de la triste figura «no fueron, o no solo, las lecturas, sino también la crónica trivial, los sucesos y los incidentes ocurridos en la Mancha del s. XVI». Concretamente, apuntan a que el modelo del personaje fue el «ruin Francisco de Acuña».

Obligatoria por aquí también la presencia de Quevedo, que cuando regresaba a casa tras sus rutinarias juergas nocturnas en los burdeles y tabernas gustaba de hacer pis contra el mismo edificio en la calle del Cobo, en el antiguo Madrid. Un día, quien vivía allí, le puso una cruz para disuadirle. No hubo efecto. Al día siguiente, le escribió:

«No se mea donde hay cruces». No hubo efecto, e incluso el escritor le replicó: «No se ponen cruces donde se mea». Esta anécdota, quizá apócrifa, la utiliza Cicala para introducirnos a Francisco de Quevedo y Villegas, que se autodefinió así: «Hombre de bien, nacido para el mal (...); mozo dado al mundo, prestado al diablo». 

La realidad es que Quevedo era miope, cojo, de piernas torcidas y pies deformes, y Cicala lo define ahora como un «nerd del siglo XVII».

Hay capítulos de Calderón de la Barca, la Armada Invencible (se llamaba la Grande y Felicísima Armada, pero los ingleses, cuenta Cicala, la renombraron así para mofarse), otro capítulo es para Al-Ándalus, Hernán Cortés, y así hasta llegar a personajes más recientes como Antonio Machado, Miguel de Unamuno o el «matador de toros» Ignacio Sánchez Mejías, que también fue dramaturgo, actor de cine, aviador, piloto de coches, jugador de polo, presidente de la Cruz Roja y del Betis y que murió en la plaza de toros del Manzanares, tras lo cual su amigo Federico García Lorca le escribió «la mejor elegía española del siglo XX» («A las cinco de la tarde, eran las cinco en punto de la tarde»). 

Y en esta galería de personajes españoles «de impacto» no podría faltar Salvador Dalí, que se autodenomina «El Divino» cuando llama a Fernando Arrabal para decirle que quiere conocerle... «pero trae una esclava». Esto era a principios de los setenta y la cita, a medianoche en la suite del parisino Hotel Merice. Allí va Arrabal con varias esclavas, concretamente unas feministas de Lyon lesbo-maoístas que actuaban en una de sus obras (o esto dice Arrabal al que se le ha acusado de contar la historia de diferentes maneras).

 Allí en la suite de Dalí «hay gente muy extraña: algunas parejas de gemelos; un negro mastodóntico vestido de militar y a quien Salvador llama "Mon chef de guerre"; y sobre la cama estilo imperio una anciana bebe whisky de una damajuana y Dalí se dirige a ella llamándola Luis XVI». Tras la orgía, Gala, la mujer de Dalí, propuso otra jornada pero fuera de París. Arrabal respondió a esta invitación: «Soy un chico casto», a lo que a su vez le contestó Dalí:  «Tenemos una necesidad desesperada de gente casta». En esta ocasión había veinte prostitutas, algunas nadando en la piscina, música de Wagner, una miniplaza de toros... y Dalí y Gala sobre tronos dorados. Arrabal fue pero se marchó, y al día siguiente «El Divino» le telefoneó: «Eres un ser abyecto».