Nada puedo alcanzarte inalcanzable

                                                         estructura de aromas,

sino cariño sempiterno

                                    y claridad total de aurora inmensa.

 

Para ti no alcanzan mis palabras

                                                    porque tienes la medida del mundo

                                                                 entre tus manos,

palomas cotidianamente voladoras,

                 de la sala brillante de tus pasos, al comedor oloroso,

                   a la cocina donde artista infinita decoras nuestros días

                                                                                       de vida y de bondad.

 

Nada tengo que darte eternidad de besos,

                                                                  gaviota de mis playas

                                               soledosas, pobladas de tus cantos ternurosos,

                                                    sino palabras tristes, silentes amorosas,

                                     entre mis labios trémulos y asustados de recibir tu amor.

 

¿Quién eres? que con tus manos puedes

                                                                 sin magia y truculencia

despedazar al día

                            comenzando del alba hasta el crepúsculo,

                                           dejarlo solamente en esqueleto de segundos

                                                  para hacernos

                                                              inmensos minutos de alabanzas,

                                                                              horas intensas de felicidad.

 

Y van tus pasos grandes entre estancia y estancia,

                                         dejando en las losetas de la vida

                                                        pintado un gran paisaje

                                                                                              con tu amor.

 

Cómo puedes mujer multiplicarte tanto diariamente,

                                   sufrir los sinsabores del destino,

                                        correr hasta el mercado del dolor,

                                     recoger alegrías de las rosas sin hincarte las manos,

                                        peinar nuestra inocencia de niños

                                                        y cantando con lágrimas

                                                      que bullen alocadamente en tus pupilas,

                                                       mitigar el dolor de los pasos perdidos

                                                                         de los hijos en multitud corrupta.

 

Madre infinita,

                       eternidad cotidiana e intensa,

                                                            mágica mujer incomprendida y abnegada,

trabajadora sin salario, femenina fragancia,

paisaje poblado de matices inefables;

ora en el pueblo joven te apareces luchando

por agua techo y pan,

ora en las oficinas con la mitad del alma laborando

y la otra mitad pendiente de tus hijos

que dejas en tu hogar.

 

Y otra vez en los surcos de la tierra regando con sudor

                                                                   y esfuerzo grande la claridad del pan;

                              y tanto allá en el campo como en la urbe inmensa,

                                                entre surcos y aves

                                                entre llantos y risas,

con cosméticos caros o múltiples adornos,

o con polleras con flores y ponchos o con llanques,

sudorosa y lozana con tus trenzas hermosas,

eres la misma madre soñadora y sincera,

la misma rosa humana,

la gaviota espumosa de mar,

la golondrina que dibuja sus nidos

en el pecho del hijo

y la playa en que un día

recostaremos todos la cabeza canosa,

                                        a mirar el crepúsculo de la vida

                                                                  desde tus pupilas infinitas.

 

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Comentario por Dama de la Poesía Lílian Viacava el enero 27, 2012 a las 4:46pm

Un poema para atesorar como mujer madre y poeta ... una joya estimado poeta ..,.

el premio  de nuestra vida son nuestros hijos ... saludos

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