NOVENTA Y TRES

La luna no tiene por qué entristecerse.

Está acostumbrada a ver ese tipo de cosas,

oculta bajo su capuchón de hueso,

arrastrando sus vestiduras crepitantes y negras.

Sylvia Plath

 

Late, todavía late, fría como el vaho

que exhalan los niños al llamarse

dentro del cuento blanco del invierno.

Aunque simula un cuerpo ligero forma

parte de una mentira,

algo así como un pañuelo de seda

capaz de cerrar la boca

de asombro a los difuntos.

 

La luna le palidece el rostro,

un rostro cada día más intolerable.

Esa superficie seca y escamada

aplaca el paso invariable de las estaciones.

En realidad, parece

su propio duplicado en el espejo

de un lago con niebla.

No sabría decir si todo se resume

en el paso incontable de incontables julios,

aunque su tez amarilla,

moteada con un tono

rosa palo, ha sido hollada

por el sol de los días corrientes,

por una calma ficticia

-labores, paseos- que no va a volver.

 

Ahora me enfoca

con su cromática esfera, cubierta

con unas gafas de pasta

y abismada en unas cuencas

tan profundas que ni saben qué ocultan.

Será por haberse sometido

a una presión similar

a la que ejerce la tierra

sobre el cristal de cuarzo

o sobre cada una de las piedras,

idénticas a las que decoran

el busto de su camafeo beige.

 

Sería razonable acudir a saludarla.

En cualquier caso, se acerca

con una mueca poco familiar:

seguro que ni siquiera su recuerdo es nítido.

Ya es un cráneo recogido

por un moño mal hecho,

un moño de los de antes enrollado

por manos que son el negativo de su radiografía.

Bajo la saya negra asoma una enagua

como de marfil, un forro sin pliegues

del color del hueso.

El encaje de bolillos baila

al ritmo de su paso lento, un paso

torpe que vacila lo mismo que un péndulo

que quisiera caer de una vez, rígido

como el bastón donde su ayer

se apoya.

 

                     De verdad,

no sé qué más necesita la vida de ella.

No sé qué reclama,

que no sea la perfecta armonía,

la claridad en vez de ese cansancio estéril y espectral.

 

Y es que el aceite del candil se acaba

y el público resulta inapropiado.

Queda una gota de luz,

una gota de luz pobre que ilumina sus pasos

que se acercan a mí

arrastrando sus vestiduras negras.

 

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