Pobres criaturas, de Yorgos Lanthimos, un León de Oro para el deseo de la mujer

La Mostra confecciona un palmarés evidentemente reivindicativo en un año de huelga de actores y en el que vuelve a destacar el vacío a las grandes apuestas de Netflix

Hasta el día de hoy, lo contradictorio y normal era que un actor esencialmente rico se paseara por una alfombra esencialmente roja vestido con los más caros disfraces de colores para reclamar, por ejemplo, solidaridad con los pobres e igualdad.

Pues bien, este año el Festival de Venecia ha demostrado que siempre puede haber una contradicción mayor: que nadie reclame nada. La huelga de actores marcó (y vació) la edición número 80 de la Mostra y, de alguna manera, puede parecer hasta lógico que, para compensar quizá, el palmarés se haya hecho cargo de la gran anomalía. También roja, como la alfombra. Política es la reclamación de los intérpretes en paro y, a su manera, políticos fueron los premios. Esencialmente.

El León de Oro fue para, sin duda, la gran película del festival. Por muchos motivos: por ambiciosa, por inteligente, por divertida, por delirante, por arriesgada y por sencillamente deslumbrante. Pobres criaturas es una producción a la contra que nada tiene que ver con la condescendencia impostada de, por ejemplo, Maestro, de Bradley Cooper.

No es la cinta al uso que acude a la Mostra pensando en los Oscar con unas formas y lenguaje protocolariamente prestigiosos y vacuos. El trabajo de Yorgos Lanthimos quiere más. Por un lado, es una vuelta de tuerca al argumento que ha perseguido la filmografía del responsable de películas como Canino, Langosta o La favorita. De nuevo, se trata de analizar lo que ocurre cuando se desplaza el significado de las palabras, cuando las relaciones de poder se quiebran y hacerlo en el momento justo en el que la realidad pierde el pie. Pero, un paso más allá, ahora se adentra en el mundo del fantástico y lo que se discute es el lugar de la mujer y del sexo mismo, o del sexo a través de los ojos de la mujer. Llámese deseo feminista.

En realidad, la idea no es suya sino del escritor escocés Alasdair Gray, que es el que firma una novela que también es el reverso posmoderno y deslenguado del mito de Frakenstein. En una Inglaterra tan ficticia como debidamente victoriana, un médico loco al que da vida Willem Dafoe se decide a resucitar a una mujer embarazada después de un trágico suicidio.

La idea no es otra que colocar el cerebro aún vivo del nasciturus en la cabeza de la difunta. Lo que surge no es tanto un monstruo (aunque, un poco sí) como una mujer completamente libre: con el cuerpo de una adulta y la mente aún no subyugada ni 'patriarquizada' de un bebé. Ni rastro de vergüenza ni de pudor. Ahora el sexo es completamente nuevo y completamente propio. El lenguaje del cuerpo cambia y con él las actitudes, los modos y hasta los besos. Que la película coincida con el caso Rubiales rebotando en las portadas de todo el mundo es cualquier cosa menos casualidad.

El resto del palmarés, ideado por un jurado presidido por el directorDamien Chazelle (y con Jane Campion, Martin McDonagh y Hansen-Love como figuras de mucho peso), siguió la línea de compromiso. Esta vez con el cine más puro.

También una decisión así es política. Si cabe, más. El segundo premio en consideración, el del Gran Jurado, fue para la otra grandísima película de la Mostra (la más). Evil does not exist, del japonés Rysuke Hamaguchi, es por su naturaleza un trabajo que abre horizontes y busca nuevos espacios para el cine. Ideada como un reflejo de un trabajo previo en el que el director puso imágenes a la música de Eiko Ishibashi, la cinta se adentra en el conflicto entre una empresa, empeñada en construir un camping para urbanitas, y un pueblo, empeñado en seguir siendo lo que es. El argumento es solo la excusa.

Lo que cuenta es el despliegue de intuición y sabiduría cinematográfica para construir una fábula magnética e hipnótica sobre la paternidad, la soledad, la naturaleza y el miedo. Y algún otro tema mayor que se nos escapa.