“No iremos al mar porque es intolerable la visión de tanta vida y grandeza

 llegando hasta nuestros pies encadenados”

Escribir sobre Reinaldo Arenas no es fácil, no se puede decir lo suficiente en ningún espacio. Con sólo leer alguno de sus cuentos, algunos de sus versos  o alguna de sus novelas podemos advertir una melancolía y una tristeza, un corazón siempre amante, una  pasión y una  rabia contra un gobierno injusto . Su sensibilidad y su fuerza le permitieron perseguir sus alucinantes sueños de libertad que apenas probó. “Conoció la prisión, el ostracismo, el exilio, las múltiples ofensas  típicas de la vileza humana”, tal y como lo menciona en su “Autoepitafio”, su último poema.

Reinaldo Arenas, nació cerca de Aguas Claras, un pequeño poblado rural cerca de Holguín Cuba en 1943, de orígenes humildes   publicó su primera novela en 1967  "Celestino antes del alba",  con la que recibió el primer lugar en el concurso de la UNEAC, Unión de Escritores y Artistas de Cuba  en la que refleja, los días de su infancia y las cosas que vivió durante ella. El personaje principal, ”Celestino,  es insultado y menospreciado por escribir poemas, pues se ve como expresión de una sexualidad desviada”,  en esta obra, dicen los expertos, ya se nota su originalidad y la riqueza de su  narrativa. En 1969, su novela “El mundo alucinante”  fue premiada en otra edición del certamen anual de la UNEAC  pero le negaron el premio por considerarla impublicable y contraria al régimen. Entonces  Arenas fue un perseguido y un adolorido reclamante de la libertad.  Logró más sin embargo publicarla en México y posteriormente en Francia con la que obtuvo el premio a la mejor novela extranjera y con la que el escritor selló su reconocimiento internacional. Nos muestra y nos demuestra las atrocidades que un gobierno injusto puede ejercer y ejerce,  sellada por la persecución y la fuga y  por el enfrentamiento contra el poder en una angustiosa protesta por la libertad. Desgarradora y desolada  y amorosa, pareciera estar escrita en algún renglón destinado de la vida que anticipara su novela autográfica “Antes que anochezca” que concluyó a los finales de su vida, siendo  testimonio personal y político del gobierno inquisidor y carcelario de la Cuba castrista que,  por ser un escritor y por ser homosexual  lo juzga encadena y castiga cruelmente en su perpetuidad.  Nos narra en “El mundo alucinante” la vida de Fray Servando Teresa de Mier, un fraile mexicano al que admira y con el que parece identificarse ” y escribe posterior a la novela:  “Fray Servando víctima infatigable”. Fray Servando es un personaje histórico, que vivió en los siglos XVIII y XIX  y que por sus ideas poco ortodoxas sufrió persecuciones, destierros y fue encarcelado numerosas veces. Arenas se coloca en lugar del fraile, un perseguido,  como lo fuera él mismo a partir de entonces... un adolorido reclamante de la libertad.   Fue en 1980 cuando el escritor sale de Cuba durante el Éxodo de Mariel para vivir en el exilio gran parte de su vida.

“Reinaldo Arenas  hace en sus obras una crítica a las ideologías represivas al régimen , por ejemplo en Arturo, la estrella más brillante (1982), cuyo protagonista se ve encerrado en un campo de "reeducación" por ser homosexual”.

Arenas es uno de los escritores hispanoamericanos más reconocidos del siglo XX.  Algunas de sus obras más importantes son por supuesto  El mundo alucinante (1969). “El palacio de las blanquísimas mofetas” (1980), "Otra vez el mar" (1982)  Arturo, la estrella más brillante” (1984) y las póstumas  El color del verano”  (1991) y “ Antes que anochezca” (1992) que es su autobiografía

Reinaldo Arenas se suicidó en su departamento de Manhattan a los 47 años, el 7 de diciembre de 1990, tres años después de ser diagnosticado de Sida.  Ordenó que sus cenizas fueran lanzadas al mar,  seguramente  donde aún se siente esa energía poética que lo distingue,  esa energía rebelde y soñadora disuelta en el mágico éter de la libertad…

AUTOEPITAFIO

 Mal poeta enamorado de la luna,

 no tuvo más fortuna que el espanto;

y fue suficiente pues como no era un santo

sabía que la vida es riesgo o abstinencia,

que toda gran ambición es gran demencia

y que el más sórdido horror tiene su encanto.

Vivió para vivir que es ver la muerte

 como algo cotidiano a la que apostamos

un cuerpo espléndido o toda nuestra suerte.

Supo que lo mejor es aquello que dejamos

 -precisamente porque nos marchamos-.

Todo lo cotidiano resulta aborrecible,

 sólo hay un lugar para vivir, el imposible.

Conoció la prisión, el ostracismo, el exilio,

 las múltiples ofensas típicas de la vileza humana;

pero siempre lo escoltó cierto estoicismo

 que le ayudó a caminar por cuerdas tensas

 o a disfrutar del esplendor de la mañana.

Y cuando ya se bamboleaba surgía una ventana

por la cual se lanzaba al infinito.

 No quiso ceremonia, discurso, duelo o grito,

 ni un túmulo de arena donde reposase el esqueleto

 (ni después de muerto quiso vivir quieto).

 Ordenó que sus cenizas fueran lanzadas al mar

 donde habrán de fluir constantemente.

No ha perdido la costumbre de soñar:

espera que en sus aguas se zambulla algún adolescente.

En este poema el autor nos  resume su vida y sus ideas libres de convencionalismos sociales, su enfrentamiento a la muerte a la que no piensa esperar, su deseo de que sus cenizas sean arrojadas al mar y finalmente  nos menciona su personalidad siempre amante y soñadora y su preferencia sexual.

Ahora les comparto  un poema, mezcla de tristezas e impotencias, unas letras donde se percibe al adolorido poeta   al artista enfrentándose a la realidad de un mundo de violencia, de tiranía, injusticia que no acepta y en su búsqueda de la libertad la puerta de salida que encuentra  es el arte... la poesía… Hasta la muerte.

,  

 Introducción del símbolo de la fé

Sé que más allá de la muerte 
está la muerte, 
sé que más acá de la vida 
está la estafa. 
Sé que no existe el consuelo 
que no existe 
la anhelada tierra de mis sueños 
ni la desgarrada visión de nuestros héroes. 
Pero te seguimos buscando, patria, 
en las traiciones del recién llegado 
y en las mentiras del primer cronista. 
Sé que no existe el refugio del abrazo 
y que Dios es un estruendo de hojalata. 
Pero 
te seguimos buscando, patria, 
en las amenazas del nuevo impostor 
y en las palmas que revientan buldoceadas. 
Sé que no existe la visión 
del que siempre perece entre las llamas 
que no existe la tierra presentida 
Pero 
te seguimos buscando, tierra 
en el roer incesante de las aguas, 
en el reventar de mangos y mameyes, 
en el tecleteo de las estaciones 
y en la confusión de todos los gritos. 
Sé que no existe la zona del descanso 
que faltan alimentos para el sueño, 
que no hay puertas en medio del espanto. 
Pero 
te seguimos, buscando, puerta, 
en las costas usurpadas de metralla, 
en la caligrafía de los delincuentes, 
y en el insustancial delirio de una conga. 
Sé que hay un torrente de ofensas aún guardadas 
y arsenales de armas estratégicas, 
que hay palabras malditas, que hay prisiones 
y que en ningún sitio está el árbol que no existe. 
Pero 
te seguimos buscando, árbol, 
en las madrugadas de colas para el pan 
y en las noches de cola para el sueño. 
Te seguimos buscando, sueño, 
en las contradicciones de la historia 
en los silbidos de las perseguidoras 
y en las paredes atestadas de blasfemias. 
Sé que no hallaremos tiempo 
que no hay tiempo ya para gritar, 
que nos falla la memoria, 
que olvidamos el poema, que, aturdidos, 
acudimos a la última llamada 
(el agua, la cola del cigarro). 
Pero 
te seguimos buscando, tiempo, 
en nuestro obligatorio concurrir a mítines, 
funerales y triunfos oficiales, 
y en las interminables jornadas en el campo. 
Te seguimos buscando, palabra, 
Por sobre la charla de las cacatúas 
y el que vendió su voz por un paseo, 
por sobre el cobarde que reconoce el llanto 
pero tiene familias…y horas de recreo. 
Te seguimos trabajando, poema, 
Por sobre la histeria de las multitudes 
y tras la consigna de los altavoces, 
más allá del ficticio esplendor y las promesas: 
Qué es ridículo invocar la dicha 
que no existe “la tierra tan deseada” 
que no hallarán calma nuestras furias. 
Todo eso lo sé. 
Pero te seguimos buscando, dicha, 
en la memoria de un gran latigazo 
y tras el escozor de la última patada. 
Te seguimos buscando, calma, 
en el infinito gravitar de nuestras furias 
en el sitio donde confluyen nuestros huesos 
en los mosquitos que comparten nuestros cuerpos 
en el acoso por sueños y aceras en el aullido del mar 
en el sabor que perdieron los helados 
en el olor del galán de noche 
en las ideas convertidas en interjecciones ahogadas 
en las noches de abstinencia 
en la lujuria elemental 
en el hambre de ayer que hoy hambrientos condenamos 
en la pasada humillación que hoy humillados denunciamos. 
en la censura de ayer que hoy amordazados señalamos 
en el día que estalla 
en los épicos suicidios 
en el timo colectivo 
en el chantaje internacional 
en el pueril aplauso de las multitudes 
en el reventar de cuerpos contra el muro 
en las mañanas ametralladas 
en la perenne infamia 
en el impublicable ademán de los adolescentes 
en nuestra voracidad impostergable 
en el insolente estruendo de la primavera 
en la ausencia de Dios 
en la soledad perpetua 
y en el desesperado rodar hacia la muerte 
te seguimos buscando 
te seguimos 
te seguimos.