A mi amada
 
     Eran las diez de la mañana. Ya no quedaba nadie del partido en la sede excepto él, el gran perdedor, el secretario general. Con la chaqueta colgando en el respaldo de su asiento, el cuello de la camisa desabrochado y la corbata suelta, meditaba circunspecto ante una taza de café y un cenicero repleto donde dejaba caer la ceniza de su enésimo cigarrillo.
     Realmente sentía su orgullo humillado ante tan rotunda derrota. La malicia nacional se cebaría con su imagen. Las masas olvidaban muy rápido su devoción por alguien. Tan pronto lo apoyaban con el fervor que se le dedica a un dios como lo bajaban hasta el infierno del escarnio y la insignificancia. ¿Pero quién era de verdad valioso en todo aquel incesante devenir? Todo parecía indicar que nadie. Todo era susceptible de perder la estimación de la multitud, nada impedía que el primero bajara hasta el último puesto ni que llegara a la cumbre un absoluto desconocido meses antes. Se sentía hondamente deprimido. ¡Cuántas veces había violentado su corazón dando manos que le repugnaban o besando rostros que no le decían nada! Todo lo había hecho por llegar a lo más alto, a lo que había sido su sueño desde su niñez, pero los sueños se habían evaporado en una sola noche.
     Ya no tenía futuro. Su vida había frenado en seco. Podría ser profesor de universidad, director de una empresa, importante abogado, pero no presidente del Gobierno, el mayor honor de su país se escapaba de sus manos para siempre después de haberlo casi acariciado en la mayor aventura de superación de su existencia. Aquella mañana sentía que valía un poco menos, que era un poco más mezquino e inferior, que su dignidad se bajaba de las cimas donde habitan los grandes para deslizarse hasta el mundo de los mediocres. Pero no podía acabar de asumirlo. ¿Quién era él ahora? ¿Tenía derecho siquiera a levantar la mirada cuando estuviera delante de un espejo? ¿No había perdido para siempre la posibilidad de ser, de existir? ¿Existían de verdad las personas que no lograban destacar?
     En ese momento, entró la mujer de la limpieza y le pidió permiso para hacer su trabajo. Él se lo dio. Tan claramente se mostraban en su rostro los signos de la preocupación y la tristeza que la limpiadora se atrevió a decirle:
     -Tranquilo, ahora a rodearse de gente a la que quiera y a ser feliz.
     Al oír estas palabras, sintió una oleada de relajación en su agotado y tenso espíritu como si le hubieran permitido abrirse a una súplica de su corazón que su obcecación se negaba a concederle. ¿Ser feliz era todavía posible? ¿Después de fracasar como político? ¿Qué sería ser feliz para aquella humilde limpiadora? Se levantó de la mesa del despacho y se dirigió al pasillo para dejarla hacer. Mientras avanzaba hacia el exterior, pensó en la gran mezquindad que era creer que aquella mujer que le acababa de devolver el ánimo hablándole de amor y felicidad, solo porque no tenía ningún poder sobre los demás, fuera menos digna que el hombre que aquella noche había ganado las elecciones generales.
     ¿En qué sentido era menos valiosa ella que él? Había conseguido ponerle de buen humor con una simple frase, eso era más deliciosamente atractivo que todo lo que hiciera un mal presidente del Gobierno los cuatro años de su mandato. Lo único que le concedía clara superioridad a él era el orgullo. El orgullo... perturbador sentimiento que ponía en conflicto a los hombres. Los más fuertes conseguían satisfacerlo, conseguían afirmarse a sí mismos a costa de humillar a los otros. Y, sin embargo, bien considerado, ¿quién humillaba a quién si los que estaban abajo tenían en los de arriba su mayor objeto de vilipendio? ¿Qué honor tenía la figura alzada en el pedestal, encadenada a su papel de espectáculo para los demás? ¿Qué pública veneración era lo suficientemente halagadora como para sacrificar por ella la libertad y la vida?
     Salió a la calle lleno de buenas sensaciones. Unas cuantas personas de la calle pasaron por su lado antes de llegar a su coche. Por primera vez, las vio como seres con una superioridad oculta. No tenían poder, ni fama, ni belleza visible pero les eran absolutamente asequibles aquellas dos cosas de que le había hablado la limpiadora: amor y felicidad. ¿No era eso más digno de llamarse existencia que el juego de dependencias y vínculos subyugantes que suponía el éxito y la vanagloria? ¿No era eso lo que de verdad confería la superioridad a un ser humano, entregarse a lo que el corazón le pedía desembarazándose de la servidumbre de las obcecaciones y obsesiones que poblaban una mente perturbada por el veneno del desprecio.
     Se preguntó qué le había arrebatado la libertad durante toda su vida, por qué había huido del enigma que le reservaba a él su propio corazón para seguir una senda tan obvia y frecuentada por todos pero tan vacía y mezquina. Recordó la autoridad intransigente de su padre, su empeño en llenar su infancia de obligaciones, su frío y despectivo trato, que tanta inquietud llevaba a su ánimo, y el hostil modo de enjuiciar todo lo extraño y diferente en los otros. Su padre le hizo avergonzarse de sus sentimientos, mutiló sus verdaderos impulsos personales, cerró su alma al instinto y la vida, lo convirtió en un esclavo de las apariencias y los prejuicios.
     Se pregunto a continuación, mientras su chofer le llevaba por las calles de la ciudad hasta su hogar, si todavía serían posibles la felicidad y el amor, si había todavía esperanza de dignidad y superioridad para su espíritu. Se volvió hacia su corazón y lo interrogó. Descubrió que amaba a su esposa; milagrosamente, su corazón había sobrevivido en medio de la hostilidad de una mente idólatra refugiado en una humilde esquina de su vida, el amor a una esposa inteligente que le había obligado a dedicarle tan solo la verdad de sus sentimientos. Había tanta infancia insertada en la urdimbre de aquel amor que no había espacio alguno para la hipocresía.
     Entró tranquilo en su hogar. Cuando su esposa le vio llegar, no traía el rostro grave y pálido que esperaba sino una abierta sonrisa.

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