A mi amada

     Anton era un poeta que poco a poco había conseguido hacerse oír en los medios oficiales gracias a la perfección de su estilo y a su profunda erudición y su capacidad para aprovechar con cierta rentabilidad, según decían los críticos, la tradición literaria. Como hombre, tenía un talante frío y cruel aunque siempre estaba acosado por el remordimiento y muchas veces era presa de una profunda sensación de insignificancia que solo curaba su prestigio asegurado de poeta. Jamás confesaba en sus poemas el dolor de sus remordimientos o su ansia de dignidad, sus poemas estaban todos dedicados a ilustrar sucesos históricos, exaltar monumentos artísticos o hablar de grandes personalidades, incluso había escrito un poema en honor a la Ciencia que citaban mucho los biólogos y físicos pero su corazón jamás salía a relucir en sus versos, no se atrevía porque quería la perfección para sus obras, era lo único que le salvaba de la culpa en que estaba sumergida su personalidad. Se sentía un hombre ruin y lleno de vileza pero el hecho de que su voz poética rayara en la perfección, a juicio de los otros, lo consideraba un mérito que compensaba con creces el poco valor que atribuía, en su secreto interior, a las demás facetas de su ser. Era cínico y altanero y su sentido del humor le llevaba a escarnecer constantemente a las figuras públicas e incluso a la sociedad en su conjunto. Apenas creía en la humanidad, solo creía en el valor del intelecto y un sentimiento sencillo era para él mero motivo de vergüenza y pudor.
     A los setenta años, ganó el premio nacional de las letras y, a los setenta y siete, se murió, por lo que por fin se pudo editar el grueso volumen de sus obras completas. Se dice que, en sus últimos años, fue constante presa de rabietas de viejo y muestras de intransigencia colérica, en esa etapa final, según lo que contaban los testigos, los poemas no le salían ni al quinto intento y se sentía tan agobiado y asfixiado sin saberse por qué que no dejaba de golpear las mesas y tirar las cosas al suelo con profunda furia.
     Stanislov fue contemporáneo de Anton pero nunca fue conocido como poeta; de hecho, solo escribió un poema en su vida y lo escribió para su novia. Ese poema tenía faltas de ortografía y gramaticales pero salió todo de un corazón desnudo y humilde, dolido por la insignificancia que le hacían sentir los otros. El poema resolvía ese dolor porque en él se expresaba la esperanza de un mundo en el que no se utilizara y atara a los hombres y no se les sometiera a la tortura de alejarles de sus sentimientos. Se cuenta que vivió toda su vida feliz al lado de su esposa y sus hijos, que conservaron el poema e intentaron divulgarlo a su muerte. Pero nadie se interesó por editarlo. Sus nietos y biznietos, sin embargo, lo siguieron conservando porque, cuando leían aquel poema que mostraba un alma tan sencilla y llena de sano orgullo al mismo tiempo, experimentaban una emoción tan inmensa que nada halagaba tanto su vanidad como ser descendientes de su autor.
     Finalmente el poema fue editado con un estudio crítico algo más de un siglo después de la muerte de Stanislov, el estudio decía que el poema era uno de los más grandes escritos jamás en su país y que era tan sublime como la Novena Sinfonía de Beethoven. Por aquellas fechas, ya no se editaban las obras de Anton, que eran consideradas auténticos ripios insoportables. Contaban los descendientes de Stanislov que, cuando el poema fue mostrado por sus hijos a un crítico famoso, les dijo que era muy malo solo porque no mostraba el debido acatamiento a la vanguardia poética.

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