El director de '12 años de esclavitud' se reinventa cinco años después del Oscar con una película de género.  El 'thriller' quiere ser a la vez lectura de los tiempos que corren, revisión de un clásico de la tele y hasta 'blockbuster'.

Steve en el Festival de Toronto

Toda conversación sobre Steve McQueen empieza mal. O, mejor, arranca con una aclaración que probablemente no viene a cuento. "Ése no, el otro".  Quizá por ello, hace tiempo que el cine de este director vive instalado en un sitio extraño e indefinible al que cuesta encontrarle un hilo.

 Cada nueva película nada tiene que ver con la anterior y su relación con cada uno de los géneros o argumentos que aborda resulta entre distinta, peculiar o simplemente extraña.

 Widows (Viudas), su esperado e irrenunciable regreso cinco años después de 12 años de esclavitud, es básicamente un thriller levantado sobre los planos de un supuesto robo perfecto (heist movie), pero lo más importante, decíamos, es que es... eso no, lo otro.

"Toda la película está concebida sobre la idea de unos personajes que van a ser juzgados por su apariencia, por los prejuicios que arrastramos, y no por aquello de lo que realmente son capaces", dice McQueen. Y lo dice él que, por el propio nombre y el color de la piel, sabe de lo que habla.

 La cinta se presentó el domingo en Toronto casi con ansiedad. Con todos los grandes títulos de la temporada ya proyectados en Venecia, la capital canadiense le tiene a él y a unos pocos más (cada año que pasa menos) como el único escaparate exclusivo en el que lucirse.

Para situarnos, la película cuenta la historia de cuatro mujeres que de repente ven que sus maridos, todos ellos en una banda de delincuentes, saltan por los aires. En el más literal de los sentidos. Acaban de dar un golpe y nadie sabe con precisión dónde está el dinero. Lo que sigue es, más lo que esperado, lo exigible en estos casos: un poco de fiebre, bastante de nerviosismo y un bonito laberinto en el que quizá perderse. 

Pero, vuelta al principio, también es otra cosa. Y es aquí, en el terreno de lo diferente, donde el cineasta se mueve con la misma soltura, claridad y arrojo de siempre. Si en Hunger, su debut en el largometraje, convertía una simple conversación entre un terrorista y un policía en una cinta entre el misterio, el terror y la más vanguardista instalación; si en Shame utilizaba la compulsión hacia el sexo de su protagonista para ofrecer una desasosegante reflexión sobre la mirada, o si en 12 años de esclavitud la idea era transformar un drama en simple y cruda herida, en la memoria agraviada de un pueblo; ahora, lo mismo. 

Si se quiere, y para abreviar, se trata de una lectura feminista de una forma de hacer cine generalmente inflada de testosterona.   La cinta está basada en una serie para televisión de los años 80. "La veía de joven y me entusiasmaba", dice McQueen protocolario. "Pero también me llama ahora la atención que, al contrario de lo que podría pensarse, las cosas no han cambiado tanto. O nada. Las cosas no han ido a mejor". Este último comentario es a cuenta de la situación de la mujer. Y se refiere tanto a la sociedad como al mismo cine. 

Y aquí toma la palabra la protagonista, Viola Davis, la primera mujer negra en ser nominada al Oscar tres veces (lo ganó por Fences el año pasado). "Estoy harta de que las mujeres negras sean o protagonistas de películas sobre negros o simples secundarias", dice rotunda y hasta dando por hecho que habrá una cuarta vez. Y sigue: "Prefiero ver la película como una metáfora. Se cuenta la historia de unas mujeres obligadas a cambiar las cosas y a cambiarse ellas mismas por las circunstancias.". 

Al lado de la actriz, el reparto da cobijo a actores como Michelle Rodríguez, Colin Farrell, Liam Neeson, Robert Duvall y una contundente recién llegada que atiende al nombre de Cynthia Erivo. Widows está coescrita por el propio director y Gilliam Flynn, la responsable de Perdida. Digamos que,  también este dato resulta revelador. Como en la novela que llevó al cine David Fincher, lo que cuenta es el poder de convicción de una mujer sola para rebelarse, para no asumir ni uno sólo de los lugares comunes que la visten y, claro está, la limitan.