Tu vida fue un suspiro, Miguel

 

Tu vida fue un suspiro

en la eternidad que te esperaba

y comenzaste al nacer.

 

La fragua del amor te acercaba más

a esa dimensión maravillosa desde entonces.

Comprometido y sencillo poeta soñador

encontraste la muerte y la tristeza.

 

No existe alegría sin dolor.

Ni ausencia sin existir antes la presencia.

 

El frío en tu alma era la ausencia del calor.

La oscuridad, la ausencia de luz.

El vacío, la ausencia de contenido.

 

En Frentes fratricidas vergonzosos

sangraste los versos más amados

gritando tu inocencia y libertad

aferrado a la esperanza en el ocaso

que al fin te llevó en brazos a las estrellas..

 

Nada es real en lo negativo.

 

Como el Mal es la ausencia del Bien.

Y el egoísmo  la ausencia de Amor.

La enfermedad, ausencia de salud.

 

Fuiste.

Y eres.

Exististe.

Y  existes.

Amaste y amas.

 

Encarcelado, fuiste  libre.

De tu padecer, descansas…

 

En soledad, ausencia de compañía

tan deseada con tu amada y tu hijo

las fronteras fueron solo trazos imaginarios

con el tiralíneas de algún loco en su ambición

disparando a hermano contra hermano.

 

Fanatismo.

Caos.

Confusión.

Pánico.

Hambre.

Miseria.

Convicciones.

Ideales…

 

Guerra que desarmó e hirió profundamente

a todo un Pueblo que se resiente aun

en cada latido, en cada hogar.

 

Y huele a sangre de Abel

en dramáticas heridas que supuran.

 

Tu alma y la de quienes te amaron tanto

siguen vivas. Son infinitas

las voces que te claman día y noche.

 

Luchaste  con la pluma por puñal

hasta ajar  tu joven cuerpo enfebrecido

vomitando la sangre en tus entrañas.

 

 

Nada fue, nada es,  y Todo existe.

 

¿Cómo describir  el AMOR,

la PAZ, la JUSTICIA, LA LIBERTAD

si en su autenticidad

era y es  lo único real y verdadero ?.

 

Poco ha cambiado el Mundo, Miguel.

Muy poco. Demasiado poco.

Solo cambio tu lápiz por un teclado.

Y el papel por tecnología “avanzada”

 

Tus poemas releo como míos

porque saben a “Ahoras”.

A presentes estúpidos y genocidas.

 

¿Cómo explicar tu sufrimiento

--Y el nuestro todavía --

con  las ausencias de quienes amaste,

por quienes luchaste,

pastor poeta del pueblo

si te  han adelantado precozmente?.

 

¿Cómo aceptar y expresar

ése sentimiento tan hondo

que te sumía en la melancolía

más terrible y desesperante

ante la fatídica pérdida

de tu libertad, familia, vida,

dignidad, valores, ética,

sin ser capaz de sentir siquiera

porque la impotencia te embargaba

--y nos embarga --

adormeciendo los sentidos,

acallando esos besos que nunca diste

--nunca hemos dado --

y que nunca recibiste

--ni recibimos --

cuando más necesitabas

--y necesitamos--?.

 

Poeta noble, de casta valiente.

Soñador de ilusiones.

Genio.

Sencillo.

Latente en ti estaba la muerte

desde que la oscura y húmeda pared

absurda e intransigente te ahogó

aprisionando tu  cuerpo. Jamás tu alma

ni tu mente.

¡Miguel…!

(Gritaban…)

 

¡MIGUEL HERNÁNDEZ!

 

¡MIGUEL!

Lloraba tu mujer,

tus amigos, tu gente.

 

Miguel, aguanta…no te caigas…

Mira a tu hijito.

Hambre silente le amamantaba.

 

Tormento absurdo.

Absurda guerra.

Absurdo dolor en tu consciente

que con un trozo de carbón

escribías sin desmayo

hasta tu último suspiro.

Ahora, quemamos los teclados de un ordenador

con la misma esperanza y utópica lucha.

 

¿Será vana también, como la tuya?

 

El pecado es la ausencia de AMOR.

El pecado es  la ausencia de PAZ.

El pecado, ausencia de LIBERTAD.

El pecado, ausencia de RAZÓN.

 

El fanatismo de cada “VERDAD”

Y LA AMARGURA DE LA TRAICIÓN.

 

Nada ha cambiado mucho, poeta.

Hay más obtusos con su ambición

asesinando en fanáticas guerras

alimentadas por la avaricia

miseria y hambre que matan.

 

Quiebran al pueblo.

Y el pueblo, a ciegas…

Se desespera. Y grita.

Llanto amargo que es nuestra agua

sin  calmar la sed.

Ni siquiera cebollas, Miguel.

Ni siquiera cebollas

Ni pan.

Hambre fratricida

en continuos genocidios.

 

 

Miguel…Miguel Hernández

Dulce poeta. Joven amante.

 

Conquistador, venciste.

Después de todo, nada fue en vano.

O quizá sí. Poco ha cambiado.

 

Cantan tus versos en lunas blancas

junto a las cunas. Y en grandes fiestas.

En las lagunas. En costas. Montes. Campos…

 

En los desiertos del alma

los oasis son lágrimas amargas.

 

¿Cómo expresaste tanto dolor?

Dime,  poeta. Mi gran poeta.

 

**********

Nieves Mª Merino Guerra

Gran Canaria- España

08-08-2012

*****************************

LIBRE

 

Libre al fin ante la muerte

fuiste la luz en tu destino.

Siempre porta, en el camino

cierro mis ojos para verte.

 

Haces los versos con mis manos:

Es tu herramienta constructiva.

Sanas la fiebre posesiva

buscando paz en los hermanos.

 

Cuánto comprendo, poeta mío

a quien rebela y retrocede

cuando con el corazón se puede

dejar el alma en aquél frío.

 

Enfundas tu arma al enemigo

Aunque te digan que estás muerto.

Tú conociste ese desierto:

Como vergel siembras conmigo.

 

*****************

Luna de plata

Soneto a Miguel Hernández

 

Luna de plata filtraba tu sueño

e iluminaba noches desesperadas.

Imaginas gorriones. Las heladas

del frío invierno que se hace dueño.

 

Primavera y amor ésos momentos:

Angustia postrera. Aroma de lirios

¿No sabes acaso que en tus delirios

bebemos todos en tus sufrimientos?

 

 

Hueles la sangre agria. Y en tu memoria

Los azahares bañaban  tus penas.

Y con ésas “lunas”, hiciste Historia

 

El carcelero  no tose contigo.

Alzas la vista. Tus débiles piernas

ya no te sostienen: él es testigo.

**********

Nieves Mª Merino Guerra

Gáldar- Las Palmas

España

12-08-2012

 

*********************

EL POETA BUSCA PAZ

 

Noche silenciosa

y cálida.

Solitaria y triste.

Tu alma necesita aspirar paz,

serenidad, belleza,

calma...

Dejar atrás sufrimientos

y angustias del día que ahogan.

 

Orar  entre susurros junto al río

en sombras.

Gris también

con luces de plata.

El poeta sueña...

Aunque teme soñar.

 

En la profundidad de sus pensamientos

huye del dolor

y se esconde

en el rincón más secreto de su alma

donde nadie pueda herirlo.

 

A veces

queda una chispa de esperanza

que lanza al aire sin darse cuenta

intentando crear versos

con lágrimas amargas

y una sonrisa en el rostro.

 

El poeta

hasta cuando calla

habla.

****

NIEVES Mº MERINO GUERRA

22 DE JUNIO DE 2012.

GRAN CANARIA- ESPAÑA

 

*********

 

Josefina y Miguel

Asías sus manos con dulzura
entrelazando dedos con firmeza.
Tu mirada y la suya se encontraron
latiendo el corazón en precipicio.

Descargas de amor en las miradas
un poco asustadas y anhelantes
de besos robados en la noche
cuajada de estrellas y misterios.

No estaba previsto enamorarse.
Había algo en ella que sedujo
cambiando razón por sentimientos.

Deseos de entrega y de pasiones.

Fue mucho más que aquél instante.

Fraguándose la magia prohibitiva
llegaron al encuentro deseado
uniendo vuestros cuerpos temblorosos.

La luna fue testigo silenciosa
de aquellos susurros  casi ahogados.

Amor que nació sin daros cuenta
cambiando el destino bruscamente.

Ya nada importó. Todo giraba
en torno al amor que profesaban
jurando promesas eternales
de vidas y sueños compartidos.

*** ***

Nieves Mª Merino Guerra
Gáldar- Las Palmas
ESPAÑA
28 de julio de 2011

 

*******************

Josefina, ¿dónde estás…?

 

Necesito decirte lo que he visto,

quiero contarte lo que ha sucedido.

 

Necesito tus brazos, mi amada

porque quiero quedarme encerrado entre ellos.

 

Necesito tus ojos

porque quiero encontrar el brillo de los míos.

 

Necesito tu sonrisa

porque quiero oír nuevamente el sonido de la brisa

 

Necesito tus cabellos

para enredar mis dedos en ellos dulcemente.

 

Necesito tu boca para aplacar mi sed con besos.

 

Necesito tu cuerpo para que le de calor al mío.

 

Necesito tu corazón para embriagarlo de amor.

 

Te necesito porque tengo tanto amor para darte...

 

Te doy el sol para que ilumine tus días,

Y las estrellas para que te sirvan de guía.

 

 

Te doy mi vida para llenarte de alegría.

 

¡Te amo, te necesito!

¡Tengo tanto para darte!

 

¿¿¿Dónde estás mi amor...que no te encuentro???

 

24 DE JUNIO 2012.

NOCHE DE SAN JUAN.

 

****************************

 

Suplicio entre rejas

 

Lo suplico con las entrañas sangrantes en mis últimos suspiros.

Que me vista de fiesta el alma.

Me cante y acompañe el gorrión  de rama en rama.

De flor en flor...

o en mi ventanuco, el búho.

 

Que se rían de mí los niños por las calles...

y me llamen loco.

Y si mi razón se rebela, la encierro de nuevo

para que no salga con  siete llaves

Donde no la encuentre nadie, ni  Dante,

buscando en sus siete cielos, infiernos y purgatorios.

 

Seré como hasta ahora: una sombra.

Pero más siniestra para quienes no comprendan...que son casi todos.

No te quepa duda.

Aunque divaguen. Imaginen, inventen...

No tendrán ni idea. Solo yo lo sé.

Lo siento y conozco-reconozco.

 

Me vestiré de fiesta con cálidos colores.

Descalzo  en la tierra.

No deshojaré sueños aferrados....no soñaré.

Eso me enferma y hace temblar

Nada.

Mejor la nada absoluta

Si...mucho mejor así.

Feliz en la ignorancia y abandono.

Tirado  en un rincón.

En algún lecho carcelario.

Posición fetal.

Observando cómo pasa la vida.

Las horas muertas.

 

Paseando en el río...en el monte.

En el campo.

Solo. Por las aceras de cualquier pueblo o ciudad

donde me lleven en el absurdo devenir de éste momento.

 

¿ Que mas da el lugar?

Todo es encierro.

 

España sangra. Se vuelca.

Y siento en mis adentros

que toda la Tierra es mi tierra.

 

Andando caminos vagabundo.

Incierto.

Sin saber detalles.

Sin saber de nadie.

Y en mi soledad,

mi propia indiferencia.

 

Si...ser feliz no debe estar tan mal.

Aunque solo sea unas horas.

Unos días.

Engañado  en mi mismo.

Esperando el absurdo...y desengañado  de nuevo.

 

¿Es mi sino éste deambular por cárceles?.

 

Amargura que se mece en el alma como en casa.

 

Ni la soledad me quiere

pero no me siento solo.

 

No me cantará un gorrión.

Quizá con suerte,

los habitantes de la noche

en los campos  y acequias.

 

No soy adicto a la melancolía

pero me tiene atrapado,

encarcelado a cadena perpetua

junto con mi alegría.

 

Ilusiones.

Mis sueños robados.

Salud. Familia.

Alimento. Agua.

Vida.

 

No temer más.

Nunca más.

 

Maldito miedo.

¡Maldito!.

 

No quiero. No puedo.

Ya estoy destrozado.

 

Conmigo mismo estoy bien

aunque acampe la amargura

en mis entrañas dolientes.

 

Pero nadie me hiere

sencillamente no esperando nada.

 

Deseo aun menos que ser feliz.

Sí.

Con mucho menos me conformo.

 

Solo necesito paz.

Un poco.

 

Y algo de pan si, mendigando

alguien me ofrece un mendrugo tierno y caliente

para enviarlo a  mi amor.

 

El asco y la impotencia me revuelcan y empapan.

Vomito las palabras y la sangre con arcadas de dolor...

 

Quiero estar loco  del todo.

No solo medio loco.

Ya he perdido la razón por razón.

 

Pierdo la partida, aunque tenga todas las fichas

dispuestas, vendiendo mi alma al diablo,

en todos los números de ésta  ruleta azul y roja.

 

Solo deseo la ruleta rusa, con el cargador lleno y  balas de plata

Que explotan por dentro dejando esquirlas clavadas

sin agujeros limpios.

 

No hay nada limpio

en éste peregrinar fratricida y agonizante.

 

Sin vivir...ni recibir.

 

¡Y es tan poco lo que necesito!.

 

El aire se me niega.

No respiro.

Me ahogo.

Y no resisto.

 

Me apunto a la locura indiferente.

A la rebeldía de la razón y al canto del ruiseñor.

 

Ser feliz unos segundos

antes de morir.

 

No necesito de Creonte ni Hades.

Nadie me rescatará.

Sólo Dios me abre sus brazos

sollozando conmigo.

 

Me dejaría hundir en la ciénaga profunda

sin usar su barca hasta el inframundo.

 

Tornaría mis días y noches de pesadillas en la nada.

En el vacío silencioso y oscuro.

 

Cuanto antes.

Ahora mismo.

Ya.

Sin más delirios...

Acallando a la razón, como muñeca de trapo que se cose y recose

hasta romper y gastar su tejido urdido en ruecas de amor.

 

Sí:

¡Me anoto, me apunto!

Pero a la locura completa de las noches de luna.

O sin ella.

No me asusta la negrura. Veo así también.

¿Qué más da?

 

Vivir con razón sí es una locura.

Constante infelicidad.

 

Harto estoy de mi cordura.

Ambición. Fama.

Ideales...

Sentirme solo.

Ajado. Abandonado. Despreciado.

 

¿Para qué luchar, para que vivir ?...

 

El nihilismo absurdo no es tan absurdo.

Beberé el agua del pozo de Zaratustra.

Solo ser feliz un momento.

¡Tan solo un pequeño momento!

Y después  morir.

 

Con la  sonrisa perdida

bien dibujada en el rostro

para mi amada

y nuestro hijo muerto

que me llama entre llantos

de hambre y soledad.

 

Allí le cantaré nuevas nanas.

Serán mis versos la única descendencia.

***

NIEVES Mª MERINO GUERRA

Junio 2012

Gran Canaria España

**************************

 

ENREDADA EN TU TERNURA,

MIGUEL HERNÁNDEZ

 

Enredada en la ternura de tus versos,

tu romántico ser de alma en amores

sueñan muchos como tú con esos besos

que se cuelan sin querer con ilusiones.

 

Ése gozo  que alimenta  el corazón

con cariño en la distancia  compartido

y se asienta dulcemente con pasión,

es la esencia de la vida con sentido.

 

Esperanza que atenúa la tristeza

aún siendo si lo fuese, imaginaria

la sonrisa de su utópica belleza

 

Desterrando desamores y añoranza

que lacera con temores esa Aria

a la hermosa ilusión que les alcanza.

 

*****

NIEVES Mª MERINO GUERRA

GRAN CANARIA- ESPAÑA

05-07-2012

 

**************************

 

Soñar otros sonidos

 

(Miguel en Madrid, añorando Orihuela…

Y escribiendo a su amada Josefina)

 

Intento versificar

los gritos que dejas en tu alma

cada noche

con la sabia lechuza que ulula a la luna.

 

Los cantores de tu tierra se acurrucan

en sus nidos cálidos de amor.

 

Tus trinos se escucharán mañana...

 

Al alba

el primer rayo de sol alentará sus gargantas

y entonarán melodías en tu nombre.

 

Yo solo las imagino aquí:

las tuyas , Miguel, y las mías.

 

Mágica luz...

 

Sueños.

 

Sonidos.

 

Aves que danzan en la naturaleza

con la esperanza.

 

Oxígeno de Orihuela.

 

Polución de Madrid.

 

Huyen de la ciudad donde habitas.

 

Aquí tampoco escucho al canario.

 

NI al ruiseñor.

 

Tampoco a la lechuza

en éstas largas noches de olvidos.

 

Recuerdos.

Temores.

Calma.

Frío.

 

Ausencias.

 

¿Silencio...?

 

Ojalá.

 

Sólo ruidos...ruidos...ruidos...

 

Con suerte el ladrar de algún perro

en balcones olvidado

que acallarán pronto.

 

 

¡¡¡Prisas, prisas...!!!

 

Soledad.

 

Añoranzas.

 

Es tu mente quien se apaga

cerrando los oídos

para escucharte a ti mismo

en los cerros y en tu río

 

...y soñar otros sonidos.

 

**************

NIEVES Mª MERINO GUERRA

GRAN CANARIA- ESPAÑA

09-07-2012

 

*****************

 

Descifrando tus sentir,

Miguel Hernández

 

La emoción da la  mano a  la ilusión

en lo que no se ve y se imagina.

Sensaciones inefables de armonía,

equilibrio que traspasa lo evidente.

 

Perderte en ese eterno instante inerte

absorbiendo la luz que escondes

en tu mirada  y retiene lo  infinito.

 

No se agota el sueño permanente de utopías

donde el mar es "la mar "...fuente fecunda

de horizontes y caminos que te invitan

a adentrarte en otros mundos fascinantes

encontrando paraísos que circundan

con plácida oración el Universo

pisando ese campo tan angosto.

 

Tierra fértil como agua en el desierto.

 

Oasis de paz y de esperanzas

tu Orihuela amada

donde nada está muerto aunque parezca

que su aliento quizá no se perciba.

 

Tan viva como tú, aunque respires

sintiendo  la existencia como yerta.

 

La caricia de la vida se te acerca

y lo que siempre ha sido, es y será.

 

Anudas la esperanza en los ocasos

y es sonrisa en cada amanecer.

 

Cumplen los ciclos de Perséfone y Gea

aromando la cintura de colores

sabores, melodías

que entrelazan entre sí cualquier con-tacto.

 

Siendo así, es verdad: vas descubriendo

ése génesis creado eternamente

culminando lo divino con lo humano.

 

********** 

 

IMAGINO…

TUS DULCES VERSOS DE AMOR

Miguel a Josefina

(Soneto polimétrico)

Dulces versos de amor. Plácida calma 
donde escapan  ilusiones que veneras
 con ternura que desborda  las riberas
más recónditas, sagradas, de tu alma

Tantas noches de sueños compartidos.
Distancia. Vivencias y amor tan deseado
a pesar de las derrotas que han marcado
confluyendo la esperanza en los latidos

Hombre bueno que romántico le atraes
con señuelos de pasión, gozo, alegría…

Idealizas con tus sueños. Le retraes

Asustada, con alas rotas abrazada
encerrando aun más su melodía
en la dura realidad que es tu cruzada.
 
***

Nieves Mª Merino Guerra

Gran Canaria – ESPAÑA

04-06-2012

****************************

 

  

LLUEVE

Llueve....

Y me ha parecido estar mojándome bajo el rumor de ése canto en ésta ciudad también, aunque sea verano.

 La descripción es tan fuerte, intimista y perfecta, que puede trasladarse a cualquier lugar. Todas son similares y las sensaciones, las mismas cuando....llueve.

El viento, arrasa también cuando se une a la lluvia que rompe los cristales. O los estores de las ventanas que, descuidadas, quedaron abiertas.

 Empapan el suelo de las terrazas y balcones llenas del hollín que se respira.

 Y se agradece....

 (¡¡ Menos polución en el aire, gracias al cielo!!)...

Llueve...

 Si...

 Y donde antes corrían barrancos y acequias, ahora se inundan calles y plazas de garajes, pisos bajos...

 La luna, tímidamente creciente, quiere asomar sus cuernos iluminando las nubes.

 

Llueve...

 No solo en todas las ciudades fantasmas, aparecidas de la nada en donde antes había campos....o el mar. 

Que también se enfurece y se rebela rompiendo los diques que le han impuesto como si fuesen de papel.

 Siguen viéndose refugiados en los portales. Bajo alguna esquina....si...esperando a que escampe o amaine el viento en la soledad de las ciudades vacías. Como la tuya y la mía.

Con el rumor de los autos que salpican mas las aguas empantanadas donde antes corrían libremente hacia el mar...

Pero no hay nieve en la cumbre. Es verano.

 Y un calor pegajoso hace sudar. Invita a la ducha constantemente...a pesar  de que

llueve.

 El aire huele diferente. No como en los campos, donde los perfumes de los árboles, hierbas y flores, parecen embriagar el ambiente. No con ése olor a tierra mojada y fresca, que oxigena y se aspira con ansia...

No...

 Se respira otro aire. Pero electrizante. Con menos humo. Menos denso. Pero sin perfumes a flores.

 SÍ a restos de basura que caen de los contenedores y salen de las cloacas a veces atascadas, que rompen las tapas de los sumideros en las aceras, inundándose de inmundicias, ratas, cucarachas...

No se oyen grillos. Ni ranas. 

No...

Llueve, y el alma se entumece también. Con ésa melancolía que se hace gris no solo en el firmamento.

Se medita diferente. 

Llueve...

 Es agua.

Vida.

 Principio...

 Esperanza.

Limpieza.

Y postes eléctricos  que  se rompen.

Palmeras que se agitan silbando y bailando junto al viento cimbreándose hasta parecer besar el suelo asfáltico entre las farolas de la Avenida...con sus hojas como melenas sueltas que barren. Árboles que parecen recuperar un color olvidado casi verde, arrastrando la mugre de sus hojas 

Llueve en la ciudad. Da igual cual sea. Llueve diferente.

Experimentando  en mi lo que has descrito y vivido con una intensidad inenarrable.

Desde el balcón donde estoy en mi casa  y en la ciudad, construido en terreno ganado al mar que cuando se embravece se burla de los pilones de piedras, muelles deportivos, Avenidas flamantes...Inundando y golpeando con sus olas cualquier muro de contención, para reventar en las autopistas. Sirenas de bomberos, policías, luces de desvíos y avisos. Camisetas fluorescentes de los encargados de mantenimiento en  carreteras....discos. Conos...colas de autos en hora punta.

Caras de cansancio. Hastío. Miradas perdidas. Cejas fruncidas.

Rostros serios meditabundos. Tristes.

 Con éste silencio--casi---que parece envolverlo todo. No solo lo que nos circunda.

 Se oye el arrancar de un coche. Murmullos que como ecos arrastran algunos.

Silencio.

Silencio y soledad.

 Mucha soledad entre tanta gente.

Demasiada soledad. 

Como si no hubiese vecinos. Como si cada edificio y hogar estuviese a kilómetros de distancia. Ni un murmullo. Ni una voz...ni un saludo amable.

Con suerte, miradas que se esquivan. O se pegan al suelo.

Ausentes. En sus propios mundos vidas, problemas, preocupaciones...en un crisol de razas y colores como en ningún otro lugar...

Canarias entre Continentes. Islas puente.

Donde algunos vienen y van de paso y otros quedan para siempre. 

 Solo ruidos en la calle que se cuelan a través de mis ventanas entreabiertas con los estores algo rotos por el fuerte viento que déspotamente y sin aviso, se filtra con fuerza y arrasa.

Cierro rápidamente...aunque en algunos lugares---la terraza es muy amplia---llego algo tarde. 

Y justo cuando acabo de cerrarlas, amaina el viento y el calor húmedo hasta el extremo, vuelve a hacerse presente, agobiante.

Asfixiante. 

Sin levantarme de la silla de escritorio  ---tiene esas ruedecillas geniales---me hago hacia atrás y vuelvo a abrir un par de ventanas.... ¡que entre aire!, aunque se cuele el ruido molesto.

Extraño voces amigas. Extraño a mi gente.

Mi pequeño duerme...

Solo escucho, de nuevo, como cada noche---y muchos días--- mi voz.

 Mi mente.

 Mi pensamiento. Mi alma.

Sentimientos...caleidoscopio incesante de angustias, preocupaciones y cansancio.  

 Aquí, ya no llueve.

 Pero sigue siendo la ciudad anómala sin más años que la de su conquista y reconquista humana y al mar.

A la mar...donde antes era un arenal entre dos playas. 

...No sé por qué, imagino ahora mismo una sonrisa en tu rostro al leer esto. Es como si te viese. Sintiese.

Adivinase...

Ahora zarandea un viento cálido. 

Un trueno lejano.

 Relampagueo que debo mirar si proviene de las nubes o de los faros de los coches que desean llegar pronto a sus casas... gente, seguramente, impaciente.

Hartazgo.

 Son - somos- privilegiados.

 Seguro que el vagabundo vocacional, ya está tapado por plásticos y cartones, cubierto en algún portal, arrebujado entre sus escasas y mugrientas pertenencias...

Es el único libre. El menos solitario. El más feliz.

Con alguno he hecho amistad. Nos vemos siempre. Cada día. Cada mañana y tarde en los mismos lugares. Al principio, comenzamos con miradas. Luego tímidos y cordiales saludos. 

 Ahora, sin prisas, charlamos de vez en cuando. Son auténticos sabios, aunque la mayoría de la gente les teme o les aparta como a locos. Sobre todo cuando beben para espantar al frío y el hambre de los huesos y hablan a gritos, solos....por las aceras donde se les intenta esquivar inútilmente. No hacen daño a nadie. Dicen verdades como puños. no molestan...

Y nos paramos cuando nos vemos y reconocemos... nosotros no nos esquivamos.

Nos sonreímos. Hablamos. y nos bendecimos al marchar o en el primer saludo.

...y hasta compartimos algo más, si se puede. Cuando se puede.

Ellos no tienen prisa.

 Nosotros, siempre. 

 

Llueve.

 Escampa.

Llueve.

 La luna asoma a mi espalda con más firmeza y derroche a pesar de estar tan menguada aun. 

De nuevo, ruidos de  coches. De personas que deambulan o van con las prisas acostumbradas.

 O los que aun van de basurero en basurero con palos y bolsas rebuscando cosas nuevas y útiles que la mayoría tira en las acostumbradas limpiezas antes del fin de sus vacaciones: ropas, zapatos, juguetes, bolsos. Enseres y electrodomésticos...limpiezas de armarios.

Donde algunos, aun considerados, dejan bien colocados y limpios sus "trastos" al lado de los contenedores....pero otros los mezclan con los detritos y basuras orgánicas, haciendo caso omiso de los contenedores de reciclaje  y mucho menos, de esos nuevos "profesionales chatarreros " que hasta hace poco tenían trabajos más dignos ...pero ahora buscan el pan de sus hijos entre los deshechos. 

 Disfruta de ésa lluvia, aunque sea en la ciudad.

Seguro que es más verde que la mía.

 Seguro.

Y más limpia también. Con aire más puro y menos denso. 

 

También llueve en mí por dentro y se anegan las entrañas...

 

****

NIEVES Mª MERINO GUERRA

 GRAN CANARIA- ESPAÑA

23-08-2012

 

*******************

 

A MIGUEL HERNÁNDEZ, POETA ESPAÑOL

 

Con " Nanas de la cebolla"

Ilustraba su lamento,

Y aquél febril sufrimiento

De miseria y amargura...

 

Ni alimentar su criatura,

Ni tener la libertad

De expresar su pensamiento.

Ni de poder trabajar.

 

Fue quebrantado su cuerpo,

Pero jamás su creación.

Ni su noble sentimiento

Por mejorar su Nación.

 

Así escribió su tormento

Como legado tangible.

No habrá ni un sólo momento

En que las letras le olviden.

 

Ni las letras ni la Historia

Por su lucha en la  justicia

De los obreros esclavos

Por caciques y fascistas.

 

Su canto a la libertad,

Al amor y a su retoño,

Sigue sonando en el aire

Como el viento en el otoño.

 

Miguel Hernández, poeta

De campiñas y olivares,

De amores y primaveras,

De esperanzas familiares.

 

Garrote vil : Vil mil veces

Sesgó tu joven conciencia.

Tu vida, ilusión, sapiencia

Tu familia, tu destino.

 

No hubo peor desatino

Para España, que tu muerte

Junto a Lorca -fusilado-

Sólo por ser diferente.

 

Quedan mártires autores

De poetas desterrados,

Y otros tantos, mutilados

En su más íntima esencia.

 

La " Nana de la cebolla"

La canto siempre a mis hijos

Para honrarte en tu memoria

Junto al "Verde"en Federico.

 

****************

Nieves  Mª Merino Guerra 

GRAN CANARIA- ESPAÑA

10 DE MAYO DE 2010