Sequedad ocular:

En el fondo de un cubo Scéfir había puesto un ojo. El recipiente era el típico cubo de plástico con forma cilíndrica y un asidero de metal para sostenerlo enganchado en el borde. Era de color verde grisáceo y estaba muy gastado. Al pasar la mano por las paredes desprendía un ligero polvillo que al verse liberado en la atmósfera en seguida buscaba las partes sensibles del cuerpo para engancharse y hacer daño.

Pero en fin, allí estaba aquel pobre ojo. Tenía una magnífica forma esférica y estaba orientado hacia arriba. Por la parte trasera le sobresalía el nervio óptico, el cual se alargaba aún unos centímetros más hacia la izquierda nadando sobre un charquito de sangre.

Unas finas hilachas de venillas rojas recorrían la esclerótica e impactaban contra el monumental iris marrón, en el centro del cual la enorme y oscura pupila brillaba de tan negra que era. El pobre y solitario ojo contemplaba la habitación que había más allá del cubo. El techo era blanco y uniforme. Una luz amarilla pero bastante fría llegaba de algún lugar. Creyó ver una especie de mancha en el techo, pero como tenía mal enfocado el cristalino no obtenía una imagen nítida.

Habían pasado horas de aquello y Scéfir aún no había vuelto a recoger su ojo. Seguramente debía estar esperando algo, pero de pronto apareció una pala que empezó a echar tierra en el recipiente. No llegaba a la categoría de grava, era más bien una arenilla de playa. Era tan rubia que casi parecía blanca y estaba seca, muy seca.

Con la primera palada el ojo quedó completamente tapado y sin poder ver. Scéfir siguió echando tierra hasta que colmó el cubo. Cortó con la pala lo que sobresalía y alisó bien la superficie para que quedase llano y puro. Dio unos pasos hacia la derecha y se puso de espaldas al cubo. Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta y sacó un potecito de vidrio con agua salada. El tapón era a la vez un cuentagotas de esos que tienen un chirimbolo de goma en la punta que actúa de ventosa y un tubo alargado de cristal con una apertura muy pequeña en el extremo. Apretó Scéfir la ventosa con los dedos índice y pulgar, y sacó el tapón de la vasija. Caminó hasta el cubo, alargo el brazo, puso el objeto a un decímetro de distancia de la tierra y presionó la goma esperando a que callera una gota.

El ojo que aún tenía en la cara miraba atentamente el balanceo del agua en la punta del tubo, mientras abajo, enterrado a varios centímetros, su otro órgano esperaba ansioso la llegada del refrescante líquido. Finalmente, la gota se desprendió. Voló durante algunas décimas de segundo hasta que impactó violentamente en la tierra.

Se quebró la enorme llanura. Un hoyuelo rompía la terrible monotonía de aquella superficie pura y clara, fríamente iluminada por algún absurdo fluorescente (lo bastante absurdo como para osar equipararse al sol).

Y el líquido penetró más y más por las diferentes capas de arena. Se notaba cada palada inclinada y torcida en las diferentes partes internas de aquel cubo. La gota de agua luchaba por hundirse tanto como pudiese, ansiaba llegar hasta el ojo, tal y como se le había encomendado. La lidia fue dura, y la estela que tras de sí liberaba la gota era testigo de la dificultad de aquel avance. Pero al fin llegó. Los exiguos restos de agua se fusionaron con la córnea, bañando, al fin, la superficie del magnífico globo enterrado, no sin el típico escozor que produce la sal al entrar en contacto con los ojos.