Amigos: me siento muy cómodo entre ustedes, aún antes de conocernos(serán esas cosas de la metafísica...?). Para que empiecen a conocerme, les presento uno de mis relatos inéditos. Pertenece a mi novela "EL DÍA QUE PROFANARON LA TUMBA DE GEORGE W.BUSH". Obviamente, comenzaré a recorrer la página y opinar cuando se pueda. Gracias por haberme recibido.

• ORDEN DE MATAR


La orden de Jorge no admite discusiones: Matar a Mariano.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
Millones de neuronas concentradas de pronto en trece letras confabuladas con una de las aristas trágicas de la existencia. Trece letras que marcan la diferencia entre la vida y la muerte.
Matar a Mariano; el latiguillo verbal se incrusta en su cerebro, convertido de pronto en un estropicio neuronal que dispara y confunde el orden de las emociones. Matar. Matar. Imposible sustraerse a la angustia que la desborda. Todo ha salido mal; revolucionariamente mal. Mal para la estrategia elaborada por Jorge; mal respecto al proyecto de convertir a Mariano en una cuña de la causa a fin de insertarla en el corazón mismo del Estado clerical y represor; mal para ella; mal para el presente sentimental con ese hombre que siente amar, convertido de pronto en un enemigo al que Jorge le ordena eliminar.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
Necesita darse una tregua. Lograr que la ternura instale al menos durante un minuto, la calidez de los mejores recuerdos. Un minuto. Un solo minuto de tregua. Dejar que cada uno de los momentos de amor sublime gire en el ilimitado espacio de su conciencia, como una galaxia en espiral, única e irrepetible; luminosa y potente.
Volver a escuchar en silencio cada una de las afectuosas palabras de Mariano (castigado como ella por una suma de fracasos sentimentales) ahora que los corazones de ambos se han rebelado, hartos de sentirlos como piedras angulares encajadas sobre torres sin cimientos.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
También necesita de un bálsamo mental. Recordar el momento preciso en que el arcano grito de su primer orgasmo le partiera la garganta, en una mezcla de nuevo y sublime goce de los sentidos, lejos de los rencorosos reclamos de su pasada vida.
Amor nuevo y misterioso; amor no esclavizado al falso amor de los genitales que habían signado sus amorosas relaciones de antaño.
Sentirse mujer en los besos y las caricias de este hombre, que -después del coito-, jamás voltea la cabeza sobre la almohada para no caer bajo el peso indignante de esa horrible languidez que suele aflorar en los orgasmos masculinos.
Con él, siente que no es el amor del macho y la hembra. Es el amor del hombre y la mujer, la música de todas las músicas. Tener la impresión viva de que el alma sale desnuda de paseo; creer incluso de que Dios no es sólo la idea alimentada por nuestro desconsuelo frente a la muerte; amor en fin, capaz de borrar por sí mismo la más abyecta de las conductas, como si ese único y portentoso acto, pudiera erguir definitivamente a la humana criatura.
Ahora deja que su imaginación la conecte una y otra vez con el encuentro vía éter con Jorge: voz e imagen; allí esta la cara de su jefe, retratada en vivo en el pequeño óvalo de su polvera. “Me ha vendido, Marta. Su maldito hijo sabe ahora fehacientemente de mi paradero en Mar del Plata y sabe también de nuestro cuartel general en Sierra de los Padres. El hijo de puta me vendió. Yo fui un estúpido al creer que podría ingresar en nuestra causa. Pero ya ves, Mariano está impregnado, contaminado por varias generaciones de terratenientes para quienes la Argentina no representaba más que un enorme rebaño de vacas lecheras y toneladas de granos de soja. Los sojeros hijosdemilputa, descendientes de aquellos antepasados que dilapidaron la plata en París, los mismos que hicieron un paradigma de bienestar del dicho “tirando manteca al techo”; luego, los nietos y bisnietos, y los hijos de éstos, que terminaron por llevarse la guita a Suiza o a los apátridas paraísos fiscales. ¿La deuda externa? Bien. ¡Que se cagen los argentinos! Y vos sabés que no hablo de los pequeños o medianos propietarios que sí reinvertían sus riquezas en el campo. Hablo de esos mal paridos antepasados de Mariano, que tapaban con el poder del dinero un complejo de nacionalidad que jamás se atrevieron a asumir como propio. Ellos se llenaban la boca con aquello de este es un país de mierda para referirse a nuestra patria. Y de tal palo, tal astilla, querida. El Mariano ése es otro hijo de puta como todos sus antepasados. Ya sabes qué es lo que tenés que hacer”.
Hora de cosechar esta impronta amarga y dolorosa; en parte piensa, por no atreverse a blanquear con Jorge las ataduras viscerales que la ligan con Mariano.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
Merecido. Se lo merece por idiota. Sintonía fina con el día de ayer, martes trece, exactamente a las trece horas, cuándo -vaya uno a saber por qué arcanas confabulaciones esotéricas relacionadas con el maldito número trece- ella conectó su SCP con Jorge. En aquel momento, con sus codos apoyados sobre la baranda del balcón, se había puesto a pensar en su presente, aprovechando que Mariano había salido a caminar luego de un pesado almuerzo.
Momentos de retomar las pasadas imágenes -avanzar un cuadro, delante del fatídico vos sabes que tenés que hacer -, en el exacto instante en que la voz airada de Jorge vomitaba con rencor: “¡Ahora es un enemigo para nosotros!”
Después la estúpida pregunta: ¿vos estás seguro, Jorge?, disparada por obra de una insoportable angustia, pero sabiendo de antemano que la misma formaba parte del manual de las perogrulladas.
A Jorge Paradela- ella lo sabía muy bien- le cabían críticas en lo personal, o incluso en cuestiones de orden revolucionario, pero jamás se le podría poner en duda un hecho relacionado con la informática y la cibernética, temas en los que era un consumado e indiscutible experto; y sí él aseguraba que había interceptado la comunicación de denuncia de Mariano a su hijo Esteban, no cabía admitir duda alguna; además, duda que resultaba doblemente ridícula, habida cuenta que el propio Mariano le había confesado el motivo de su decisión final.
El heredero de tantos establecimientos de la Pampa húmeda había sido claro y terminante. Nada haría mella en su inveterado escepticismo. Ni se dejaría arrastrar por la fascista actitud de su hijo, ni tampoco lo haría siguiendo los planes utópicos de un loco soñador como Jorge. ¿A quién se le ocurre pretender restaurar el fracasado país de los argentinos -le había dicho en medio de una risotada. Pero aún hubo más: “Es posible que mi actitud resuma un descarado cinismo, Marta. Me tiene sin cuidado. Tengo derecho a ser consecuente con mis propias ideas. Claro que a la hora de definirme, me incliné hacia mi hijo sólo por una cuestión de deber moral. Y lo hago pese a que él siempre rechazó mis intentos de establecer entre nosotros, lazos afectivos y perdurables. Sé que no he sido para mi hijo más que un padre biológico. Lástima. No pudo ser; la madre se encargó de atizar con brasas el maldito rencor, y yo no puedo culparlo. Pero así son las cosas. Esta es mi conclusión: Jorge y Esteban son dos grandes predadores disputándose el dominio del mismo coto de caza. Se me hace que la muerte de uno será inevitable, y yo no quiero cargar en mi mochila con la muerte de mi hijo, más allá de mi propio y fastidioso resentimiento personal.”
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
Mientras tanto, un pequeño holograma con música de Beethoven- más precisamente el Allegro ma non troppo, un poco maestoso de su quinta sinfonía- genera angustias existenciales desde un rincón de la sala.
Matar. La palabra se instala otra vez en su cabeza y parece descender por una inasible soga hasta el vértice mismo de su estómago. Matar. ¿Cuántas muertes cuelgan de su espalda? ¿Cuántos muertos anónimos le han hecho reclamos de conciencia? Ninguno. El enemigo muerto no tiene rostro visible y por aquello de ojos que no ven..., nadie ha venido a reclamar en los ocultos resortes de su conciencia. Pero ahora Jorge le pide algo que jamás antes se viera obligada a hacer, porque una cosa es empuñar un arma para defender la propia vida, y otra muy distinta matar sabiendo que cometería un asesinato.
Claro que es consciente de que la acción revolucionaria no admite disquisiciones morales de ningún tipo; por eso, al igual que el resto de los activistas, se halla convenientemente adoctrinada y lista para llevar a cabo cualquier crimen en el sagrado nombre de la causa.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
No puede evitar sentirse sometida a la dictatorial secuencia de imágenes que sus neuronas se empeñan en generar, ajenas y rebeldes a los otros dictados de su propia voluntad, tratando inútilmente de poner su mente en blanco; ni siquiera son suficientes las fusas y corcheas o las negras y las blancas, que la genialidad del sordo atormentado hace gemir desde el equipo holográfico. Nada parece posible para evitarle el pesado reclamo de su angustia. Nada. Todo resulta inútil en pos de sustraerse al sino de la palabra matar y los derivados existenciales de la misma.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
Sólo es cuestión de aceptar la orden de Jorge de manera aséptica. Hay que tomar el arma, el pequeño cilindro con el proyectil desintegrador de moléculas, y en menos de diezmilésimas de segundo, la punta de silicio habrá de penetrar la carne, generando un orificio violáceo de 2,2 milímetros de diámetro; al instante, toda la estructura molecular del homo- sapiens, comenzará a arder en medio de un insoportable hedor a carne chamuscada. Agonía horrible. El cerebro resistirá durante algo menos de un minuto-o acaso aún menos si el pobre condenado resulta víctima de un ataque cardíaco a instancias del terror generalizado-, antes que el carbono encendido trepe por su cuello y su cara.
Claro que si una quiere evitarle al enemigo una muerte sólo apta para espíritus sádicos y morbosos, entonces se puede apuntar directo a la cabeza y la muerte sobrevendrá instantáneamente: al chocar contra el hueso del cráneo, la punta de silicio del proyectil estallará en millares de pequeños fragmentos, convirtiendo al cerebro en una tea azul ardiente.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
Escenas observadas una y otra vez durante el curso de adoctrinamiento anti-subversivo en América del Sur. Material fílmico perteneciente a la D.E.A y a la C.I.A, en la época que el Imperio desatara una guerra abierta en contra de la guerrilla y los carteles de la droga colombiana. Tiro al blanco contra prisioneros indefensos sólo para probar el mortífero poder de la nueva arma. Antes del conflicto generalizado en el patio trasero de los mal llamados americanos. La excusa hipócrita se fundamentaba en que el uso del agua era una cuestión “moral, parte insoslayable del patrimonio de la humanidad”. Antes que la yitzá o guerra santa se extendiera a lo largo y ancho del planeta; antes, en fin, de las guerras atómicas de pobres contra pobres, y antes aún que los gigantescos desastres climatológicos condujeran al mundo al holocausto generalizado.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
El corazón ha dejado de ser la oculta y maravillosa máquina que bombea sangre a un ritmo de 60 o 70 pulsaciones por minuto. De pronto se ha convertido en un maldito martillo automático que horada el asfalto de su carne, abriendo un profundo corredor de angustia en el medio de sus hemisferios cerebrales.
Siente que tiene que escapar, huir escaleras abajo a través de los resortes helicoidales de su propio A.D.N; pero la angustia se ha aliado con el miedo y entonces las moléculas giran en loco torbellino empujándolas hacia arriba, hasta el núcleo exacto de su Sistema Nervioso Central, el esperma de ideas y sentimientos que se siente que amenazado por el sagrado software de su propia existencia.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
El amor ha fracasado sobre la faz de la tierra. La maldita solidaridad humana no es más que una entelequia gramatical que no ha podido perforar el corazón del hombre. El mal ha triunfado, y ahora estábamos pagando las derivaciones de un asesinato bíblico de previsibles consecuencias: Caín había “matado” en el asesinato de su hermano, al futuro de la propia y maldita raza humana, prueba irrefutable de que Dios había tenido una fatal e infinitesimal fracción de distracción, en el momento de crear nuestro primigenio código genético.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
Un rayo de luz sacude como un espasmo los rincones más ocultos de su intelecto. Y de pronto, la verdad, la verdad suprema puesta a su disposición como un oráculo íntimo y privado: el amor entre un hombre y una mujer es la quintaesencia del egoísmo y el paraíso de los sentidos. La pasión engendrada por el crisol químico de las vísceras, impone la verdad de los instintos desatados. Todo sucumbe bajo el incendio de la carne. Emocionalmente bello y digno de ser vivido.
Ha descubierto que el amor pasional no es más que el inconfesado propósito de autosatisfacer todos los sentidos, en una loca carrera hacia ninguna parte, tratando de escapar al humano y generalizado terror generado por la muerte. Pero que aún así- pese a tantas falencias- el amor entre un hombre y una mujer continuaba siendo lo único que revestía de sentido a la existencia; a la puerca y miserable existencia. Pues bien, nadie ni nada la privarían de ese don que jamás es perdurable. Momentos mágicos para escuchar en silencio la oralidad silenciosa de su propio pensamiento: Ahí lo tienes; es tu parte, el pequeño y único botín que puedes llevarte en esta limitada vida. No lo dejes escapar.
Escucha, siente cada una de las palabras de ese mensaje, en loco carreteo en las profundidades de su cavidad craneana.
Mariano es egoísta. Ella es egoísta. Él es parte de una antigua familia de terratenientes de la Pampa húmeda; ella es una mujer que ha abrazado una causa revolucionaria. Vinagre y aceite. Sin embargo, se ha producido el mágico clic que ha encendido cada una de las neuronas que conforman la suma electroquímica de la libido sexual, y el milagro del amor ha tomado todo su cuerpo-desde la punta de sus pies hasta el último de sus cabellos- en una mágica conjunción de sensualidad abierta y erotismo desenfrenado.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
No. Nadie la privará de la sublimación de los sentidos; de los compartidos versos de Witman; de la dulzura verbal de un hombre solitario reencontrado consigo mismo, y nadie ni nada le arrebatarán el goce de la música sacra: -Victoria, Palestina, Bach- que acompaña la religiosidad de sus nuevos y mágicos orgasmos.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.
Matará sí, pero lo hará primero con Jorge, condenándolo al ostracismo del olvido. Luego matará la maldita causa, convertida ahora en su enemiga irreconciliable, y por último, le cerrará el paso a su viejo compromiso con la muerte.
Pensar y registrar. Registrar y pensar.

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