…

Vuelve a germinar el invierno sobre mis versos,

lluvias y escarchas en los cristales de estas manos,

caléndulas heladas en jardines desiertos,

gélidas columnas en la medianía de mis páramos.



Amor,

has hurtado primaveras entre besos y andamios,

has trasnochado mis auroras irradiando crepúsculos rosáceos,

amor,

has despintado las acuarelas de días cálidos

y has coloreado los retratos sobrios de cielos…

En la cadena de tu condena

con recuerdos 

eslabonados

fui el quiebre estruendoso

del hoy con tu pasado.

No quise ser…

Alguien robó un suspiro a tu belleza

en la plenitud de la mañana en flor

con la frialdad de las olas…

XII

Despierto,

noche en vela,

incierto...

Desespera...

La ansiedad,…

F  U  S  I  O  N

Moldear mi cuerpo con tu cuerpo.

Con el agua mansa de tu cuerpo.

Con tu agua femenina,

Elementalmente  femenina.

Sentir los cristales amorosos

de tu pubis en mi hambrienta sed de ti.

Sin delirio alguno, sin la agonía

del misterio en la orfandad

de las palabras

traduciendo tus gemidos.

Hoy deseo estar limpio de los días,

de mi contemporaneidad

y fundirme en…

Anochece

y arden mis sábanas en el alegato del recuerdo,

y deambulan mis carnes hacia salitres condensados en aullidos huérfanos

de cielos sin luna y lisonjas de terciopelo.



Anochece

y mis ojos se ofuscan en la fogata de tus besos,

¡Y mis labios degustan confites obsoletos

en este vórtice clandestino de apetitos muertos!



Anochece

y son crisálidas las contertulias de mis sueños,

¡Y son…

    "Y digo yo"     A veces ocurre que estás cansado del día tan calamitoso que has tenido, estás agobiado de la vida y no sabes cómo afrontar la tarde, porque el cansancio o el estrés te lo impiden. Los acontecimientos se amontonan y colapsan, pues no han sido los que te hubiera gustado. Ocurre otro día un accidente, luego miras la televisión, todo se mezcla en las noticias. Recuerdas los días de internamiento y…

Shhhhhhhhhhh....

Sí....…

Muchos días han pasado y la verdad no me he sentido apto para escribir poesía. Sin embargo estoy retomando una antigua buena costumbre que hace más de mes y medio llevo dejando, así que dejo algo nuevo, o no tan nuevo, porque mi temática casi siempre es la misma, pero espero que les guste, si es que llegaran a leer este humilde blog de los mil y un restantes que son mucho mejores que el mío, todavía. Pero, entonces, y sin más…

PINTURA Y POEMA DE EMNA CODEPI

Me ahogo en el mar…

El salario del miedo

Georges Arnaud

Tradución de Encarna Castejón

Prólogo de José Giménez Corbatón

Editorial Contraseña, Zaragoza, 2011, 2002…

OBSESIÓN

Cuando no sé qué hacer me voy a la taberna del tanatorio. No niego que me gusta ver los cadáveres que allí exponen, por supuesto. Sin embargo también la cerveza que sirven está de coña. Es una cerveza especial de barril, con un sabor tan suave, que entra tan bien, que no sé cómo no llega el circuito comercial a las tascas del barrio y demás baretos y cafeterías, pues…

¿Escuchas los gritos desesperados del silencio?

¿escuchas mi impaciencia goteando en el reloj de arena?

¿escuchas el murmullo sordo del tiempo?

¿escuchas el afónico golpeteo de mi corazón

que busca escaparse y seguirte a la eternidad?

Oteo la noche para saber de que color son tus deseos,

y para no olvidarte, he zurcido una fotografía tuya en mis ojos

y otra en el corazón.

Mi lengua paciente dibuja la geografía de tu cuerpo

y mis labios sufren…

Eres la noche,

la brisa que lame mi rostro,

que besa mis labios y acaricia mi pelo.

Eres la sombra

que me abraza amorosa

en la inmensidad de mi cama,

desolada estepa

que extraña la tibia luz de sus senos,

el aura simétrica de tus besos,

la concepción inevitable de lo eterno.

Me siento perdido

en las escarpadas laderas

de tus caderas,

en los valles púrpuras de tu celo,

en la infinita grandeza de tu omnipresencia.

Y…

El viejo que se sale de madre e hilvana una poesía de chatarra que uno lleva a cuestas pese a la fragilidad de la esquelética del cuerpo—arriba graznan gaviotas—descendemos por las calles de barro hasta llegar a las adoquinadas que se anidan en el centro del puerto. Cada obra con su pedazo de papel que cuenta una historia del origen de cada pieza—arriba brilla uno de los soles más puros que aparecen sobre la tierra. Y más allá, más bien por el lado de la noche se acurrucan estrellas como…

“REAL - ACTO”

( RELATO BREVE...ABIERTO A LA IMAGINACIÓN DE QUIEN LO LEA)

Ocurrió el domingo anterior.

Decidió…